Diario de uyohan

Un mensaje a las 11:08

Decir que me gusta cuando despierto y me das un beso, es como decir tal vez, es igual a de pronto o grito enfermo en aras de encontrar un adjetivo. El sabor del café en tus labios me arrebata el aliento en las mañanas, y de repente aun te veo arreglándote el cabello y escogiendo que ropa interior guardará en la oficina tus secretos. Estas ganas pasajeras de no mirar el lado oscuro de mi cama, el espacio vació a un costado de la ventana, tú estampa dibujada en la almohada que a veces abrazo diciéndole: tienes ojitos de niño cuando despiertas.

Un saludo mañanero de pronto me roba la melancolía, a través de un mensaje en el teléfono la sangre vuelve  a correr como camellos por las venas, la cama, aun vacía, toma un respiro y se calienta con las letras que a kilómetros de distancia, tal vez con alguna intención, fueron escritas. Mientras tanto, aquí sentado, todavía me pregunto ¿Dónde estas, cómo te encuentro? ¿Por qué te necesito? ¿Quién eres tú para que mi cama te reclame? 

Lo mejor mi memoria te espera, lo peor de mi carácter te ansia, y ya solo te digo: Hueles como la noche, aunque la noche también sea: soledad, café y una imagen tuya en la pantalla reclamando la bendición de una caricia.

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Otra vez tu olor en la mañana

Extraño ver la cama revuelta y ese jugo de naranja que tranquilizaba la resaca. Por el micrófono del programa de la radio, me dan ganas de gritar tu nombre como lo hago en la ducha donde desaparecieron los besos y hasta tus cabellos en el suelo. Entre tu nombre y el mío, hay 10 kilómetros de arena que no nos permite olernos, dos intrusos que vigilan  que no nos manoseemos y un pretexto que sube diariamente por mi escalera.  Cuando me acuesto en mi cama bailo solo y al buró le hacen falta las pinzas de tu pelo.
 
Como recuerdo tu sonrisa en la cocina, los pretextos del ayuno y el sofá donde jugábamos. Tras el armario tengo presa tu silueta y la marca de tus dientes en las rodillas. Como agua entre los dedos, te me fuiste escapando y ahora te busco con las mismas ganas con las que antes te ignoraba.

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Te estas volviendo un vicio

De la costumbre estoy pasando al vicio de curiosear entre lo más público de tus intimidades. Y quiero pensar que cada palabras que pones en una pagina abierta a los comentarios de falsos pretendientes y desconocidos sabios, esta dirigida a mi. En el absurdo deseo de conversar con la imagen más clara que tengo de ti, le digo a la pantalla cosas que siento de vez en cuando: ¿Quieres un café? ¡Me duele la cabeza, quítate la ropa y acuéstate a mi lado¡
No se cuantos kilómetros hay entre tú ciudad y la mía “no me gusta medir las ganas ni el deseo”, tampoco tengo idea de cómo será tu casa, no se si por tu ventana se puede escalar, oler la lluvia en la mañana o saltar cuando la tarde reclame un cine, un paseo por la alameda y final feliz de temporada.  Intento tenerte cerca, darle un beso a esos labios metidos en 14 pulgadas a color y extra plana. Invento tu desnudes en cada palabra que pienso y la dibujo entre las telarañas.
Te llamare mujer, fantasía suburbana, virgen de media noche, o estación de tren en  la que nos besamos para terminar en la Condesa como dos tontos que se miran y callan. Para mi nunca una ciudad fue tan codiciada, aunque te vea y tú a mi no... aunque te escriba y tú a mi no... aunque me quede siempre, siempre... solo con mis ganas.

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Tu efecto mariposa

Inclusive estando tan lejos de mí, se que mueves los brazos y en el otro extremo de la ciudad, en el último rincón de un cuarto húmedo, yo siento tu abrazo. Y caigo en las redes de las calles con su brisa suburbana, aquí y ahora no tengo  más historia que unas cuantas palabras por escribir, bitácora de ebrio que se fermento de hastío, seguramente utilizare mis palabras como recurso  y en el último reglón de compañía. Cierras los ojos y del parpadeo me llega una imagen, en blanco y negro debo aclarar, porque ese bicolor nos da cierto aire a recuerdo. Y si aquel muchacho bueno,  de profesión seria y un futuro con pensión, te dice una palabra al oído, los celos se meten en mis venas y me enveneno con el arrepentimiento de no haber sido peor...

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El y ella

(http://uyohan.blogsiglo.com/blog/)

Me dará mucho gusto cuando llegue el día en que una mujer y un hombre "puede ser que tengan nuestros nombres y apellidos", se conviertan en una sola voz que canta, ríe, llora y hacen de cualquier día, el verso sobre una servilleta. tal vez llegará el día en el que esos dos beban sus ilusiones en la misma taza, que igual puede llamarse café de la mañana o vino al medio día.
Para que las malas cosas que tanto se odian no toquen a la puerta donde habitan esos que quieren inventar la matemática del amor, él se cerrará los ojos con las manos de ella, y ella se tapará los  oídos con sus palabras, las de él.
Para que los necios sacerdotes y otomanes de mística barata, sepan que entre dos no hay espacio más que para las caricias, los besos y la pasión que traerá más adelante un nuevo ser que habitará la tierra, ese fruto, de un amor independiente, recordará por siempre que esos dos “que de pronto se visten como nosotros y van a nuestra oficina”, fueron capaces de hacer el amor en todos los sentidos.

Pd: Hola comunidad de mi pollo aca les dejo la direcccion del blog de mi trabajo para que pasen por ahí y se den una vuelta, espero los comentarios de mis amigos pollos. gracias.

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Dormido de tedio

Entre sueños descubro tu boca repitiendo un deseo: Tomamos de la pila el agua bendita, y bebemos con la misma lengua con la que nos hemos mentido. Consumidos por una larga cuarentena producto de la enfermedad de los malos días, nos hemos soñado bailando, tu sonriendo metida en el vestido de colores, yo con la rebelión de la tristeza disfrazada con mi única camisa blanca. De vuelta a la realidad, ahí esta la factura, pagamos por partes iguales y nos repartimos las sobras: corajes, pasiones frustradas, bendiciones marchitas e incluso algunos besos arrojados tras la persiana.

Ahora: Cuando despierto ahogado entre el espanto de no sentirte cerca, al no ver tu cabello negro dándole brillo a la almohada, me desvanezco en llanto y el terror me pesa, porque quisiera estar eternamente dormido, ser una fatal presa del sueño, un instante marcado, un descanso eterno. Para seguir bailando en tus brazos, para quitarte el vestido, para romper esa factura que nos cobra el tiempo perdido, la falta de ganas y la virtud de habernos vencido.

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Casual encuentro

Basta por hoy. Definitivamente debo empezar a olvidarte y eso incluye sacarte hasta de la alacena donde me tropiezo con tu retrato. Cuando la botella requiere la presencia de un vaso y meto la mano sin esperar que incluso hay estés, me gritas que existes y que la casa sin ti es un caos. Pienso que es hora de dejarte ir, por lo menos unas cuantas horas cada fin de semana en los que la nostalgia vacía copas y desecha pañuelos que se fugan al bote de la basura, como mariposas que emigran al bar de la esquina donde las espera un buen trago.

Es de noche, afuera llueve y en el callejón donde vivo cada día amanece ebrio algún vecino. Estas debajo del colchón, en el cigarro de un vago, en el bolsillo de la camisa que me diste en navidad y que desde que te fuiste se niega a ser desabrochada por lógica elemental y absurdo sentimentalismo abstracto. Debería castigarla, prestársela algún amigo al que inclusive le quedara chica y le enseñara lo que es andar por ahí luciendo colores que no son propios.

En todas las paredes de mi casa hay un testigo que se burla de mi adicción por tu retrato, paredes repletas de rostros tuyos a colores y en blanco y negro, en sepia o intrusa sentada en el cumpleaños de Claudio. Me digo ¡basta¡ por hoy tapo tu rostro poniéndolo contra la pared y apuntándole con la espada de mis ganas.

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Oracion a la melancolia

Nacer, crecer, morir  pero antes multiplicarse, bendito sea el amor sencillo y en tres pasos. Bendito el misterio de tu ausencia y el sabor a canela de tu ombligo. Que la moral abra las puertas y el recuerdo cierre las ventanas, puede que mi carta sea una oración con color a ausencia y sabor a melancolía. Del gris de los días tomaré como venganza cualquier uva de las que nacen por las noches en las esquinas. Bendita tu piel ahora que no está, bendito el tigre, la montaña, el flamenco y García Lorca.

El perro le ladra a la muñeca, la muñeca llora cuando no está la niña. Bendita la imagen que dejaste en el espejo aun que la veladora no esté encendida. Benditas tus últimas palabras aunque fueran comerciales y económicas. La ultima cena, la ultima sonrisa, el penúltimo abrazo y los recibos vencidos de las tarjetas… eso y un plato de lentejas es igual a tu nombre solo, sentado sobre un acta, sin mi apellido.

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Verse en el espejo

Para no oír me cerré la boca y puse ataduras a mis manos. Así deje fracturados mis oídos, por eso no escuche lo poquito que valgo, lo por debajo que me encuentro de otros... Personas, personajes y valientes semidioses inflexibles con aires de justicia, tocaron campanas el día de mi suerte. En medio de un circo burlón que alimento, parezco el trapecista que ya no tiene las redes de tus brazos.

Sobre los vidrios molidos de tu ausencia bailo un tango apasionado. Le doy de cenar al recuerdo de tus besos con la cuchara de los malos días.  Trato de encontrar noticias tuyas en las paginas amarillentas de un diario post-fechado, como si jugara con el talento de un acróbata suicida pongo a la venta una muñeca, dos barajas y una carta llena de melancolía.

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Te mediré en flores, no en años…

En resumen las contadas mañanas junto a ti, el aroma de tus años y las manías que entendía perfectamente, por ejemplo: algo dulce después de la comida, tu alergia al humo del tabaco o aquel gusto por las comedias de amor, son pretextos de los años que pasaron como empujados a un barranco por el viento. No te mediré en años, te mediré en flores, te lo dije un día y lo cumplí, en cierta forma. Las pausas agregadas por la insolencia de lo cotidiano aumentaron lo profundo del barranco y marchitaron las flores de tu edad. Sin embargo conservo en mi memoria poco productiva, los colores que adornaban la constante guerra de mis labios en tu nuca y el fallido plan económico que trazábamos para sobrevivir decentemente. Deposito la suerte en los pañuelos, los sueños en la cama y las ganas en la taza del café. Te dejo el buen recuerdo de un verano en tierras extranjeras, un 25 de abril con serenata y una hermosa deuda a cinco años. Por si las dudas te empeño la palabra y en prenda de garantía firmo una novela dedicada que esta por publicarse.

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Congelando recuerdos...

Y cuando de mi boca emergen palabras como patria, pasión e incluso muerte, no es que traicione tu recuerdo como quien arroja en el mar de los consuelos un red para atrapar otra pesadilla. Tu recuerdo sigue ahí, lo he puesto junto al hielo, en el lugar mas alto del refrigerador, para que se conserve intacto, así como era, con los olores vivos de manzana de vidrio, con las tonalidades suaves de los colores carmín y economía.
De vez en cuando, por ejemplo, en el supuesto que tratara de olvidar algún detalle o simplemente fallen mis sentidos, pongo en un vaso con whiskey, cuatro cubos de buena memoria bien fríos, y entonces siento como por la garganta se desliza algún sueño hasta penetrar en las venas, cuando llega al cerebro esa droga del tiempo pasado, embriaga las noches, las caricias muertas.

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Una disculpa singular

Usted me va a perdonar, de todas formas mi intensión nunca fue invadir su intimidad, cuando llego a mi vida lo único que yo tenía era el recuerdo de un pasado glorioso. Ahora con el paso de los días veo más clara la necesidad que tengo de usted, de que llegue a la casa y me diga que lave los platos y le prepare un café, que me pida cuentas y agreda mi tiempo. A lo mejor muchas personas pensaran que estoy loco por repetirle a cada instante que la necesito incluso para poder morir en paz.

Si no me atrevo  a desprenderme del significado de las cosas que me la recuerdan es porque cada vez que las veo por ahí rodando en la casa es como si supiera que usted algún día va a regresar, no por mí, ¡eso me queda claro¡ si no por las cosas que la extrañan y la necesitan. Aun no logro entender cómo se atrevió a dejar abandonado el cepillo de dientes, -tan inocente, tan solo, tan indefenso sin una boca que lavar- y agradezca que no menciono el peine, la ropa interior, ni las bolsitas de té que se ponía en los ojos.

Haga memoria, no condene el pasado a la basura. Su indiferencia aburre y a la vez da miedo, uno no puede andar por la vida abandonando cosas tan valiosas como el cepillo de dientes.

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