Mundo enfermo y triste.

Permiteme observar.

-Permitirme observar, en medio de la oscuridad de tus ojos y la claridad de tu sonrisa; el sendero. Colocar una palabra tras otra, decirlo todo, decir tanto y no decir nada. Respirar los aromas, tu aroma, el aire, el humo, el polvo y tu piel muerta. Saborear la lluvia. Creer que sueño. Estar despierto. Ir y venir con el viento, con tu respiración. Los sonidos de la noche, así como sus perfumes, han enajenado mi alma, con la danza de insectos que irrumpen con luz. No dejes que esto paré…No te vayas.
-Te he escuchado divagar más de una vez, no tengo ninguna necesidad ¿Qué acaso las cosas simples no las puedes decir? Tu voz es poesía, no sabes lo que dices. – Si pides que me calle, ya no tengo nada. Solo tengo las ideas que arrojo en el aire. Y si te vas, será mi voz, mis suplicas, mi llanto, algo que nunca existió. Para quien no lo escuche, nunca existió. ¿Y si nadie escucha? Lo único que poseo, no será real. Yo no seré real.
-Para de tonterías. Me canse de escucharte, de no entenderte, de tus locuras. Deja de esforzarte en parecer un tonto.
-Si te vas no soy nada, si te vas muero. No te vayas…. No me mataras así ¿O sí? Yo no muero de esta manera, no es así. Muero cayendo, cayendo. Y hoy soy tan feliz. Quédate… ¿ves como llueve, ves cuan oscuro está ésta noche? No hay luna. Somos solo sombras. Soy tan feliz. ¿No lo eres tú? Quédate conmigo…
-Son más de las cinco de la mañana. Yo no sé para que vine. Siempre es lo mismo. En mi solo quedan esperanzas, de que algún día lo entiendas ¿qué te dijo el psicólogo? – Es un sujeto divertido y mal encarado. Cree que lo sabe todo. Su esposa quiere el divorcio, yo lo sé. Es por que no ha escuchado a un pájaro cantar en las mañanas. Si lo hiciera no sollozaría en las noches. Seria feliz y podría dormir sin medicamento. Yo no duermo, pero es por que hay tanto que hacer de noche ¿quieres ver? Hay muchas personas que no lo saben. Por eso están durmiendo de noche. El otro día leí que…
-Solo tú puedes cambiar el tema de esa manera. Nada lo tomas en serio. Algún día entenderás. – Yo entiendo eso. Pero tú no sabes lo que yo sé. El otro día leí que la gente odia no dormir. Prefiero estar despierto.
-Pues yo ya estoy cansada. Algunas personas tenemos cosas que hacer por la mañana.
-Sí, como andar rápido, correr a todas partes y gritar. Ya nadie tiene tiempo para…para nada. Todo es tan rápido que, mira… ya es de día.

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Ojalá.

Recién acababa de llover, pero todo ya estaba en calma, la temperatura descendió y todo lucia con nueva vida. En aquellos momentos era agradable respirar el aire sin viciar. Saberse despierto. En las calles solo se encontraban las mismas caras de siempre, las que estaban ahí “llueva o truene”; la calle tenia la vida que le daba los bares de 24 horas, el sexo ambulante, y la gente que tenia su hogar ahí mismo, en todas partes.
Un rostro nuevo se aproximó por las callezuelas que gritaban precaución. Jamás antes se había visto una persona con tal alegría al pisar charcos, manchar su ropa, mecer su sombrilla y cantar a la vez. Su felicidad resultaba enfermiza, irreal, insoportable. La gente que ahí estaba, desearía estar muerta y si no han cortado sus venas o asfixiado con una cuerda, es por falta de valor, no de deseo. Era incomprensible su baile, aunque muchos se hubieran regalado un segundo más, tan solo por respirar. ¿Qué tiene de bueno esta vida? Hace frío, el hambre aprisiona la razón. Un día cualquiera, como todos. ¡Ojalá terminara! Ojalá se tuviera el valor. Si tan solo se tuviera a la mano un poco de veneno; arsénico, veneno para ratas, amoniaco, ¡algo! Era desesperante ver a ese sujeto tan feliz, teniendo la felicidad que todos ahí sabían que ya no existía, de no ser en la mezcla de pastillas o alcohol. Ojalá se tuviera el valor, ojalá…

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Música-Color.

Le pregunté –recuerdo-. Como una de esas tontas preguntas que se hacen sin pensar, del tipo de preguntas que se te escapan al mirar al techo justo a las tres de la mañana. Le pregunté, le pregunte…De qué color era la música. No espere respuesta, talvez una risa, una risa de las tres de la mañana. En cambio, en cambio suspiro. Abrió la boca, solo un poco la abrió, no mucho, solo un poco. Suspiró otra vez y fue como si una sombra se posara, cubriendo la deporsí escasa luz de las lámparas de la calle, que apenas se colaba por la persiana. Cerré los ojos –y es que mantenerlos abiertos o cerrados era como lo mismo-.

La música-dijo-, la música tiene muchos colores. Por ejemplo…por ejemplo Beethoven, Beethoven es negro. Si, por que no toda la música tiene el mismo color. Mientras que Mozart es, Mozart es…azul. Si, de azul pastel es Mozart.

Le interrumpí, si interrumpirlo realmente. “La música es del color que te hace sentir.”

Y…La música de Cello(o Chelo) es color purpura, de un purpura intenso. Y los violines, lo violines definitivamente son rojos aquí tarareó una agitada pieza.La música de violines, rojo, definitivamente es rojo- sonrió como escuchando una música alucinante es su cabeza-.También, también la tristeza suena como violines. Tú la has escuchado, son violines…

Violines por todas partes, música agitada, musica de violines. Ha, cuan maravilloso era escucharlo crear la música en mi cabeza y pintar las notas en el aíre. Todo estaba lleno de color, en la oscuridad, casi ciega de mis parpados cerrados veía la musica danzar multicolor.

Y los Réquiems son blancos, definitivamente son blancos, tanta paz, todos tienen tanta paz. ¿Recuerdas la música de Fantasía? Esa por ejemplo no es como un color, sino, es más bien como una textura, es como… como un papel arrugado, un papel arrugado donde brinca electricidad, colores azules sobre un papel arrugado; Si lo has oído, sabes como se oye, sabes de qué color es…

Yo sencillamente no pude dejar de imaginar con los ojos cerrados. La música, la música y su color. Podía sentirlo, podía verla. ¡Escuchaba violines, escuchaba violines, escuchaba un Cello, escuchaba la quinta sinfonía! Y fantasía con sus colores brillantes, sentía la electricidad correr por mi y brincar a un papel arrugado, lo sentía, lo sentía.

Sonrió, y me pareció que gruñó una carcajada. Continuó, de hecho jamás se detuvo.

El piano, el piano no es negro otro gruñido, tampoco es blanco. El piano es gris. Y juntos; piano y violín. ¿Te imaginas el rojo y el gris juntos, danzando, te los imaginas?

Calló por un segundo, o dos, o talvez una hora. Esa noche, el techo se lleno de colores.

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Monstruos-Esperanzas.

Había una vez, en un bosque lejano que llamaremos “realidad”, se erguía una pequeña casita, aún mas falsa que las casas hechas de caramelo. A su alrededor se levantaba frondoso pasto que la cubría hasta las ventanas, un pasto que descuadraba con la delicada arquitectura de la rustica casita. Las ventanas estaban selladas por dentro, lucia enormemente descuidada esa casita a mitad del bosque. Talvez estaba abandonada.
Se oían rumores, de las criaturas que habitaban “realidad”, tenebrosas criaturas. ¡Monstruos!.
La puerta tenia colgada una leyenda un trozo de manera ya humedecido y viejo; “Usted no es bienvenido”. Si uno lograra escabullirse como arena por el orificio de la puerta, uno lograría llegar a otro mundo. Parado justo en el tapete de la puerta, verías la increíblemente brillante casa, completamente de color rosado; cortinas rosadas, muebles rosados, o su variación: algún gravado rosado con flores el cual era justamente el tapete sobre el cual estarías parado. Al fondo, una cama muy bien arreglada, y un aroma a flores que parecía desprenderse del papel tapiz floreado de la pared. Sobre el sillón, una niña, con las piernas escondidas entre el largo vestido, tomando un té; no lo tomaba, más bien lo veía, una mirada perdida en el liquido castaño que hervía en una taza decorada con flores rosadas, también. Podría leerse un cierto miedo en su mirada, la mirada que se iba de algo.
Dejando atrás la niña en aquel vestido rosa, se podría observar una cantidad asombrosa de cuadros delicadamente enmarcados pendiendo de la pared. Unos solo eran flores, un retrato de flores en la pared de un tapiz floreado. Algunos otros eran realmente curiosos. Te percatarías de una luna de queso, una pepita de oro de tontos, y muchos que daban la impresión de ser espejos sin serlo.
La pequeña niña colocaría un pie en el piso chillón de madera, un pie, ligeramente solo el metatarso. Lo colocaría de nuevo bajo su vestido enrollándolo en su otra pierna. Después, al fin, en una sigilosa aproximación, que era todo menos sigilosa, lo chillón del piso terminaría hasta pararse en la ventana, inmovilizarse en la ventana. Con miedo, después de pensarlo mucho, después de besar unas cuantas veces el rosario sobre su cuello, quitaría el seguro de la ventana, el seguro polvoriento, el seguro que la resguardaba del bosque. La polvorienta salvación.
Afuera, con viento tranquilo de primavera, la pequeña niña vislumbraría algo realmente horroroso que la haría avanzar bruscamente para atrás y tropezar casi llorando ¿Algún horrible monstruo allá afuera, casi tan horripilante como el monstruo debajo de la cama?
Ese monstruo que todos hemos temido, tan espantoso que nunca hizo falta mirar sus rostro para temer bajar los pies durante la noche. Sólo alguna criatura de aquella naturaleza podría ser tan perturbadora.
Explorando el bosque, se podría ver una gran cantidad de criaturas normales. Tan normales que ellas también temían. Uno comenzaría a creer que talvez el monstruo sólo sale de noche y que la reacción matutina de la pequeña tan sólo se debe a lo perturbada que ya se encontraba tras días sin dormir.
Cierta tarde, la niña entró en pánico, en un colapso. La pequeña se hizo una bola rosada y se escondió en sus pensamientos. Si uno se hundiera en su mente, tan profundo como ella se encontraba, tan lejos del ahora: Ayer o hace mucho, ella solía salir al bosque, hasta, hasta que algo la asustó. La hizo ignorar el lugar y las flores de verdad, las que eran más que un aroma empaquetado, y se negó la sensación del aire en la piel, el frío, el calor, la gravedad, la realidad.
Crío esperanzas en frascos de cristal opaco. No dejó que vieran la luz, no dejó que vieran el mundo. Alimento sus esperanzas con sal y azúcar, con ácidos y bases, con odio y con amor. Las dejó crecer. Explotaron su prisión, nacieron al día de hoy, vieron la luz. Casi al mismo instante murieron…
¿Esta realidad las ha matado? , o ¿ha sido su rostro desprotegido en espera de depender de esperanzas?

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Me perdí.

Y entonces… Me perdí en tus ojos. Caminé por la líquida consistencia de tu mirada. Cada paso hacía ondas bajo mis pies, caminé sin inmutar tu mirada. Caminé por tu mirada como seta, tu mirada café. Tras inspeccionar el amplio y nuevo territorio a explorar, mis pasos se toparon con una variación a la monotonía de tu mirada café. Sentí que mi pie caía, que la líquida consistencia de tu mirada se profundizaba. Pronto un enorme agujero, justo en medio de tus ojos como setas. Un agujero tan profundo, y sentía que jamás acabaría de caer por tu mirada. Me aproxime a la orilla, lo suficiente para sentirme a salvo, y mire la profundidad de tu mirada. Permanecí así, como hipnotizada. Permanecí hasta que me sentí cada vez mas cerca de la orilla, hasta que la líquida consistencia de tu mirada se movía bajo mis píes y generaba ondas que me impedían saber que tan a salvo me encontraba ahora. Avancé hacia atrás alejándome, alejándome, pero bajo mis pies se aproximaba la orilla, la orilla tan cerca, tan cerca, tan lejos de estar a salvo. Me detuve como convencida de que atrasaba lo inevitable. Cerré mis ojos a tus ojos. Me deje llevar, pero jamás sentí que caía, estaba ahí, solo ahí, solo ahí estaba. Abrí los ojos, mire mis manos, me mire toda. El agujero que amenazaba mi apacible caminata por la líquida consistencia de tu mirada se perdió en el horizonte de mi visión. Permanecía justo ahí por largos minutos. Si algo había notado es que estando en tu mirada el tiempo corría notablemente más lento, lo siento, así lo siento. El tiempo corre lento. Cansada de la espera, en el mismo lugar, tanto tiempo, mas tiempo; di dos pasos hacia atrás, cerro les ojos y corrí, corrí hasta que comencé a caer, a caer.
Desperté. Veía como poco a poco tu mirada de seta de alejaba… Estabas frente a mi y no yo en ti. Me sentí de pronto como arrancada del útero, de la paz traicionera, de la líquida consistencia de tu mirada. ¡Necesito que me mires, que me vuelvas a mirar!

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Instrucciones.

Corre lejos, más allá del camino y los pasos,
corre con dirección al Norte, casi llegando aquí.
Gira y da vueltas hasta marearte, gira y toma una dirección.
Corre tan rápido como puedas, con los ojos cerrados,
con los brazos al aire…
Abre los ojos y abras llegado al mismo lugar.
Ahora solo grita, si no te oigo respirar.
Se hace de noche cuando calles,
prende una fogata con pedazos de metal.
Crea un sexto sol y alúmbrame el rostro.
Créame un luna y déjame marchar.
Cuéntame tu historia, para que pueda despertar,
cuéntame las estrellas de la espalda.
Camina en mis cabellos y has un tobogán.
Llega a mis ojos y cállalos ya, calla mi mirada.
Vuela como hoja al viento mientras resoplo una canción,
cae hasta nadar en mi ombligo, no olvides cavar.
Quítame la lengua para no oírte más. Entonces habla,
y seré yo quien digiera tus penas, si es que me traes un poco de sal.

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El día que perdí mi reflejo.

Acariciando su cuerpo vibrante, siempre colocado en el peor lugar, con excusa de inocencia en los ojos; me doy cuenta del frío, de mi incompetencia y de su presencia molesta. Me doy cuenta que estamos solas y con miedo de perdernos, una de la otra o de nosotras mismas. Es ese miedo el que nos hace permanecer sentadas, quietas, desobedientes a las necesidades del cuerpo, llenándonos con calor; las caricias que nos ofrecemos por soledad. Preferiría dejar un camino de Migajas, cuando se marcha, cuando me doy cuenta que me da su calor por un destello de luz y que la única que siempre estuvo sola era yo. Llenaré mis oídos con la música deprimente hasta que vuelva y por un segundo me de frío y la vea, la vea con desprecio. Quitaré los ojos de ella y de mi misma, para olvidar. Un día, recuerdo, cerré los ojos y juraría que se había ido, tenía miedo, pero, un alivio me recorrió, lo digo y me avergüenzo. Pensé: si se fuese, si no estuviese, ya no, ya no vería lo que ella me muestra. Comencé a imaginar que no veía, que era ciega y algo feliz. Deliré, me estremecí, dance en silencio mi felicidad callada. Fue así, un brillo, iluminando con todo lo que un día no vi, para después, cegarme, hacerme feliz. Tuve frío y canté su pérdida, su muerte. Decidí llenarme conmigo: la maté, se fue, no la dejé volver, murió de soledad, la maté; estoy ciega, danzo…Debo confesar; me sentí innombrablemente sola. La soledad de mi ceguera me hizo ver…que uno no esta solo en compañía de la soledad o de uno mismo, uno esta solo cuando no se esta, cuando no se esta completo. El día que perdí a mi reflejo, a mis ojos, a mi soledad, lloré, despojando a mi alma de todo lo bueno en ella. Renuncié a la realidad para entregarme a los delirios de mi mente.

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Creo que algo me hace falta.

Creo que algo me hace falta, sin ser más que una suposición y una petición infantil, de mi pequeña que cree que todo lo merece. Algo, algo falta. Reviso. Todo en orden; el hecho de que no lleve ropa, jamás cambio en nada. Todo esta ahí, mis cabellos si así se les puede llamar al hilo negro enredado sobre mi cabeza, corona de mis pecados. Todo esta ahí, mis ojos hundidos en la cara, multicolor con residuos de maquillaje de ayer y esas eternas manchas café en las bolsas debajo de mis ojos. Todo esta ahí, mi nariz, la mina de mocos en ella, el mosquito que aterrizó y jamás quiso salir no puedo culparlo. Todo esta ahí, mis oídos sordos, aturdidos por tanto silencio. Todo esta ahí, mi boca reseca con un aliento matutino de los mil demonios. Todo esta ahí, mis manos regordetas como toda yo, con unos dedos que teclean desesperados, de dolor, de dolor por la perdida de las uñas en mi aparato digestivo que afortunadamente, aún está ahí. Todo esta ahí, mis senos, en pleno desarrollo quisiera creer, con la esperanza de que el que falta, comience a crecer, ya tan pronto arrastrados al sur por la gravedad. Todo esta ahí, pues puedo asegurar que en algo estoy sentada ahora. Todo esta ahí, la comezón matutina en la cicatriz del vientre. Todo esta ahí, las venas marcadas en mis piernas, con colores rojo y morado. Todo esta ahí, mis pies y su peculiar olor –sin ser matutino-.
Mis dedos extrajeron el preciado contenido de las minas en mi nariz, mis dedos rascaron la comezón, mis pies caminaron hasta aquí. Puedo asegurar que todo esta en mi. La necesidad matutina que oprime el colon, ese residuo de hambre de anoche, y la culpa diaria por haber comprado un espejo de cuerpo completo; todo esta aquí.
Y faltas tú, yo se dónde estas, pero no hace falta. Fingiré que no hace falta Lalalalala.
“Digamos que te creo”. Estoy aquí, sentada, sin poder soportar mis olores; lo mejor es no intentar describirlos. Veo flotar uno de mis cabellos; lo recuerdo, fue ese que arranqué con cariño el pasado Lunes. Pronto ya no me importa, claro que no me importa
Lalalalalaaaa. Un poco más de sueño, a pesar de haber dormido poco más de 12 horas. Me perdí en la mancha de humedad de la pared; claro que no me hace falta. Ya regresé.
Comezón Ah, comezón. Mejor me sentaré a esperarte sin esperarte, sin esperarte a ti
no exactamente. Llegaras, sin ser tú a quien esperaba –puedo asegurarlo. Lalalalalala-.
No me encontraras, hasta que yo te encuentre. Es mejor que comience a buscar –no te estoy buscando a ti-. El plan es encontrarme, tu no me haces falta, sólo…sólo para encontrarme, pero no haces falta ¿Entiendes lo que digo? Claro que tiene sentido. Lo tiene…

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Esto soy yo.

Esto soy yo, y con sueños uno se alienta. No significa tampoco que sea capaz de sobrevivir. No lo soy:
Terminaré siendo una anciana rodeada de gatos, levantando cadáveres de aquellos que murieron de hambre. Con el olfato tan deteriorado que, una noche, mientras duerma, aspiraré todo lo que quedaba del tanque de gas abierto, para ya no despertar. Sólo quedarán pilas de basura, libros hechos polvo, un par de prendes enmohecidas, decenas de gatos olfateando mi cuerpo inerte y afilando sus uñas con el, además de una colección de hedores, manuscritos, fotos viejas y miles de recuerdos flotando en el aire con su respectivo y característico olor individual; el sonido de una lejana melodía del pasado.

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Mujer en venta: $50.00; para que todos tengan al alcance de sus alcances, lo que alcance.

Mujer en venta: $50.00; para que todos tengan al alcance de sus alcances, lo que alcance.

Lo que alcances a vender, lo que alcances a comprar. Aquí se puede vender desde: alimento, tiempo, sentimientos, sexo, hasta un futuro…Podemos comprar todo, todo tiene un precio, para los que puedan pagar, para los que puedan vender para pagar lo que compran. Todo es negocio, un negocio donde acabas con tus manos en tus manos.
Quien vende y quien compra se rige por la necesidad. La necesidad de vender o comprar (esto esta bien visto), pero también existe la necesidad de vender lo que no se necesita comprar, o comprar la necesidad de comprar lo que se vende (es aquí donde el negocio resulta enfermizo).
Por ahora hablemos del contexto, del producto, es decir: alimento, tiempo, sentimientos, sexo, un futuro…
Alimento; se refiere a aquello que nos nutre – cuerpo mente y alma-(está última la mas negociable).
El alimento para el cuerpo no es solo comida, sino cualquier cosa que el cuerpo necesite, aquello que éste pida. En este caso, lo que se compra y vende, resulta una necesidad para el cuerpo, pero el producto –alimento-, puede destruir el cuerpo. Al fin y al cabo una necesidad (todo lo que nos nutre, también nos destruye).
Entre las necesidades más degenerativas del cuerpo, encontramos esa siempre vigente necesidad de cualquiera que se llame droga – sin contar el sexo, esa es harina de otro costal-.
Degenera en consumismo desbordado y en una venta acelerada – aceleráse el corazón, el tráfico, el negocio, la compra, la venta-.
El alimento para la mente es el menos consumido (por lo tanto menos vendido). Entre los productos considerados alimentos para la mente encontramos: libros, música, cine incluso, etc. Esto se entiende por un alimento-de la mente-, aquello que la nutra, que la misma mente requiera (un poco de uso también ayuda).
El mismo factor de destrucción se observa en esta clase de alimentos; teniendo por ejemplo claro de libros que degeneran-entorpecen, atrofian, estupidizan- la mente, cualquier libro de la colección de Carlos Cuahutemoc Sánchez, que escribe uno y otro volumen por su propia causa: el asesinato masivo de neuronas ( algunas incluso deciden suicidarse). Otro ejemplo claro es la música de moda (Pop-popular), que convierte al sujeto “X” (también conocido como “borrego”), en una masa que responde a ritmos y letras bacías, al compás de otro grupo de “borregos”(imaginen la escena). El cine a estado corrompiendo nuestra mente desde hace mucho tiempo, solo basta con mencionar alguna de las tantas películas de Rambo o cualquier película americana tonta película americana, sobre adolescentes.
En un resumen, tenemos que el producto que degenera nuestra mente-cuerpo y alma-, es consumido en grandes escalas, convirtiendo al sujeto “X” en un consumista, teniendo como consecuencias: juventud en éxtasis 2, mesa que más aplauda y Freddy vs. Jasón.
Pero vamos, no todo esta perdido- no todo-. En un momento mencione que no era de gran consumo el alimento mental, pero con esto me refería al alimento que nutre; buenos libros (sin contar lectura de superación personal y auto ayuda – esos no son libros-, que quede claro que recibieron el nombre de libros por algún negocio), buena música, cine de arte. Pero el porcentaje de consumidores de estos “sanos productos” es escandalosamente bajo. Lo mejor es no alarmarse.
El negocio de nuestra destrucción puede encontrarse en cualquier esquina, mientras que reto a algún pueblerino a encontrar en su pueblo alguna librería o a encontrar en la radio opciones de música, pero sin en cambio siempre habrá un tienda con Coca-cola (aquí no estoy culpando directamente a la coca-cola, es solo por citar un ejemplo de lo que carecemos).
El negocio más prolífico es el del alimento para el alma; teniendo como el mayor de los ejemplos: la religión (el alimento para el alma de los “borregos”); Un producto negociable, teniendo en cuanta que incluso es del mayor de los negocios – incluso sobre pasa al negocio del sexo (aunque mucho tiene que ver)-. Y el negocio es así: se vende Fe y se venden milagros por una módica suma (algo así como el 10%).
Es así; ellos venden esperanzas y el cielo, nosotros pagamos y después ellos compran autos.
Hemos visto ya al consumidor y el producto, pero demasiado importante aparece el vendedor. El vendedor que nos surte de toda la basura que compramos, solo por que una vez compramos la necesidad de comprar lo que se vende- mercadotecnia-, siendo este el que nos proporciona eso de lo que al fin y al cabo hemos hecho una necesidad. Pero no lo culpemos, pues el solo vende para tener a su alcance lo que quiere comprar.
Aquí me parece a ver recorrido la extensión de alimento. Entonces pasaremos al siguiente producto.
Tiempo: ¡Ah cuanto tiempo nos hace falta! Lo que podemos hacer con el tiempo es de gran variedad y utilidad, siempre y cuando este al alcance de nuestras manos-de nuestros bolsillos-.
Podemos agilizar el tiempo, comprar más tiempo, detenerlo incluso (esto es realmente caro). Hasta aquí todo suena bonito. El problema fundamental de este negocio es la adicción que esta causa (incluso me atrevo a decir que mayor que cualquier droga), así como la dependencia que el tiempo nos da, o debería decir: la dependencia que nos da poder negociar el tiempo.
Siempre habrá vendedores, pero a veces no se tendrán al alcance de los alcances. Y siempre habrá compradores, pero talvez no les alcance sus alcances o no alcance.
Ahora el siguiente producto.
Sentimientos: aunque se diga que no se puede comprar los sentimientos, este no dejara de ser un negocio compra y venta.
El mercado del amor- no circo-, esta lleno de fraudes y trampas, como cualquier barrio bajo. Los negocios son fraudulentos y los productos deplorables.
Es vendido en todas partes, amor adulterado. Sentimientos que no son amor, y poco se le parecen (talvez por que tengan las mismas letras). Millones de compradores reciben sus productos rebajados con otros sentimientos no solicitados, mientras que ellos han rascado sus carteras y corazones para poder comprar el producto – que de todos, es el más perjudicial-. Lo fraudes efectuados, tan solo benefician al vendedor quien recibe el pago por un producto que tan solo le ha costado minitos falsificar. Los daños colaterales son lentos y el pobre incauto-comprador- no los nota, hasta que ya es demasiado tarde. Hasta que se halla frente a frente con la trampa y partículas de su corazón demacrado por el producto invasor. Ahora bien, a simple vista el que tiene la culpa de tantos compradores caídos, es el vendedor, pero no es así- no completamente-. En sí, ningún negocio puede existir si no hay alguna de las dos partes- comprador, vendedor-, entonces es donde digo que el comprador desesperado ha hecho prosperar este negocio (que ahora es enorme y hasta existen paquetes que incluyen sexo). Pero para que culpar a alguien, pues el vendedor solo le da un envase con el producto que buscan. Algunos compradores incluso se hacen inmunes al cáncer del corazón (amor), aunque en algunos casos este veneno les resulta una medicina elemental (algo así como la insulina). Es por eso, que este negocio seguirá vigente para enriquecer a sus vendedores y matar a algunos incautos y hasta dar esperanzas a otros.
Y si, como se había estado esperando, el sexo es nuestro siguiente producto a tratar.
Sexo: Cualquiera que haya visto la televisión últimamente sabrá que el sexo vende, pero también el sexo se vende. Y no es solo por que esa de las mayores necesidades humanas – descartando alimentación-, si no por que es la sumamente negociable. Desde el principio de los tiempos este ha sido un negocio que da placer a algunos y efectivo a otros. Un cambio justo. No hay nada como los placeres, pero no todos los tenemos a nuestro alcance, pero para esos desafortunados, ahí esta la prostitución por así llamar al negocio de compra y venta de sexo.
El negocio es tan antiguo como la existencia misma del hombre y el sexo. Alguien vio negocio ahí y ahora no se puede parar el crecimiento que abarca desde cualquier esquina de la calle, hasta llegando a invadir nuestras líneas telefónicas y el Internet. La gran telaraña virtual donde puedes comprar sexo o subscribirte a una dotación –talvez, mensual-, con tan solo proporcionar tú numero de tarjeta de crédito. La magia esta hecha; El comprador recibe sexo, el vendedor recibe su debito pago (más IVA).
Pero existe una variedad de sexo, cuyo pago es el más ostentoso. Tan difícil de obtener es, que pocos pueden pagarlo, y es entonces donde se prefiere pagar de mejor manera en efectivo. Este es el sexo que espera como cambio; amor, compromiso, equidad, respeto, Bla Bla Bla. Esta compra-venta, ha ido escaseando, no solo por la falta de lo que se pide a cambio, en nuestra nueva existencia globalizada, rápida, moderna. Sino, por que aunque se tenga y se pueda pagar esa exorbitante suma, creemos que para tal caso no vale la pena.
Seguirá habiendo quien ofrezca su sexo a cambio de dinero o bien amor, de igual manera habrá quien lo compre. Después de todo es una necesidad.
Afortunado aquel que no necesita pagar por ese producto de canasta básica.
El último producto en la lista es:
Futuro; podemos hacernos de un futuro. No solo por que podemos pagar por tener futuro o permanecer con vida, que es lo mismo; sino, por que podemos asegurarnos un futuro, el futuro que deseamos. Este generalmente era obtenido con trabajo duro, perseverancia, esfuerzo, estudio (pero esto es tan poco común como practicar la democracia). Ahora podemos brincarnos esa etapa tan molesta de la forma convencional de lograr un futuro con un poco de dinero. Podemos tener en nuestras manos el fruto de nuestros ahorros, podemos tener un papel que no asegure el futuro (si esfuerzo). Así como también, podemos ir escalando hacia un mejor futuro siempre y cuando se tenga algo que negociar, a veces no solo es dinero; a veces es sexo, tiempo, sentimientos. Lo que se cambia por subir cada peldaño hacia el futuro.
No es necesario decir aquella frase que algunos niegan: “todo tiene su precio”, para a estas alturas darnos cuenta de esa incuestionable realidad. Es un hecho: podemos vender nuestra basura, habrá alguien que la compre.
Y esto mueve al mundo, tan honesto o deshonesto como a vos le parecéis. Al final de cuentas todos hemos negociado algo en nuestras vidas. Que no se altere la multitud por esta acusación. Y ahora, a seguir negociando, que sino, no vivimos. No podemos evitarlo.

Ésto es algo que escribí ya hace algún tiempo.

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Primera vez.

No he querido, ni por un instante, confundir a los que me lean. No sé, realmente no sé por que razón me pusé a escribir en este momento, pues para información del público, éste medio me resulta algo vanal. No, porfavor no, repito, no se me malentienda; cualquier comentario que yo realice ahora, y/o en cualquier otro momento será cincuenta porciento consecuencia de una diarrea mental, de estado permanente, y otro cincuenta porciento, cuestión de hormonas. Por que así ha sido siempre. Es por eso que debierá decir que se me debe prestar, no más de la atención dada a alguien en lecho de muerte. No puedo asegurar cuando vuelva a escribir aquí, o más aún, por qué me encuentro permitiendome escribir esto ahora, o por qué razón haré click en el botón que explicitamente dice: “Añadir entrada a mi diario”, cosa que dejá sobre entendido el hecho de que he hecho público este texto.

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El día que perdí mi reflejo.

Acariciando su cuerpo vibrante, siempre colocado en el peor lugar, con excusa de inocencia en los ojos; me doy cuenta del frío, de mi incompetencia y de su presencia molesta. Me doy cuenta que estamos solas y con miedo de perdernos, una de la otra o de nosotras mismas. Es ese miedo el que nos hace permanecer sentadas, quietas, desobedientes a las necesidades del cuerpo, llenándonos con calor; las caricias que nos ofrecemos por soledad. Preferiría dejar un camino de Migajas, cuando se marcha, cuando me doy cuenta que me da su calor por un destello de luz y que la única que siempre estuvo sola era yo. Llenaré mis oídos con la música deprimente hasta que vuelva y por un segundo me de frío y la vea, la vea con desprecio. Quitaré los ojos de ella y de mi misma, para olvidar. Un día, recuerdo, cerré los ojos y juraría que se había ido, tenía miedo, pero, un alivio me recorrió, lo digo y me avergüenzo. Pensé: si se fuese, si no estuviese, ya no, ya no vería lo que ella me muestra. Comencé a imaginar que no veía, que era ciega y algo feliz. Deliré, me estremecí, dance en silencio mi felicidad callada. Fue así, un brillo, iluminando con todo lo que un día no vi, para después, cegarme, hacerme feliz. Tuve frío y canté su pérdida, su muerte. Decidí llenarme conmigo: la maté, se fue, no la dejé volver, murió de soledad, la maté; estoy ciega, danzo…Debo confesar; me sentí innombrablemente sola. La soledad de mi ceguera me hizo ver…que uno no esta solo en compañía de la soledad o de uno mismo, uno esta solo cuando no se esta, cuando no se esta completo. El día que perdí a mi reflejo, a mis ojos, a mi soledad, lloré, despojando a mi alma de todo lo bueno en ella. Renuncié a la realidad para entregarme a los delirios de mi mente.

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