El frio ha hecho mella en mi alma, no hay confort, no hay esperanza, la mano fria de la muerte llega y se instala, se derrite la inmensidad de la ausencia y se se derrama, no hay mañana, y es tan triste verse asi, sin que hacer, sin donde ir, ni a quien ver, ni a quien acudir, en tus manos deje una triste canción, tan lejos de ser, tan lejos de vos, inmisericorde como el gélido frío de un cuerpo ausente, sin poseer los besos que jamás dí.

El sin sabor de tiempo origina una incierta esperanza, que frestrada cada tiempo, se convierte en sangre que espera a salir, se convierte en lágrimas que ruedan cuesta bajo, como una vida sin sentido y sobre todo sin ti.

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