Ese pequeño tiempo de espera se prolonga, dejando caer sus manos en los trigales blancos de la desesperanza, la mujer que cura las nubes cuando desangran de lluvia, llora desconsolada pues tus ojos jamás estan en los mios, derretido, el reloj biologico de mi mano derecha, deja de apuntar alto y cae haciendose añicos, pedazos de cera del que crecen 7 rosas, que con sus espinas cortan el aire que se desangra sobre el agua que produce mi anhelo de besarte.

Sobre mis labios flota la hoja seca de nuestro amor, apagado, frio y muerto, cerrado a la fauna de la prudencia y la sana medida, encerrando la pasión y el regocijo en los adentrso del vacio de un corazón que parece partido pr la mitad, decorado con los petalos de un cariño inexistente, pintado del color de la esperanza, pero habilitado como guarida de la soledad.
En un trazo mi vacio pinta tu nombre en un extremo de oceano interno de tus senos, que alimentan cual tierna madre el sueño perverso de poseerte, inequívoco signo de que el deseo aun habita las praderas de la humanidad contenida en un cuerpo marchito y banal.
Has mirado la naturaleza de tu entrepierna, esta decolorada por mi insistente verso, que degrada el amor en un racibo de pasión carnal y divertimento pagano.