→ Pendejadas.

Olvidar

mar 27 de junio, 2006 - 14:07 Estado de ánimo: Cansado
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Música actual: Leonard Cohen

Algunas noches soy fácil, no acato límites (Babasónicos)

Fumo Marlboro rojos. No me gustan. Hace mucho calor para ir a comprar cigarros, los cigarros que me gustan. Fui a la tiendita de la esquina a comprar marlboro rojos. Prefiero los camel. Amarillos. Tengo sueño, me duele el estómago. Tengo hambre.
Fumo. Pienso, pienso. Y me quedo aquí aplastada. El malviaje es chido, es malviaje es bueno, pienso. Me gusta. Uno se acostumbra, si, se acostumbra. 20 cigarros más y estaré taimada. Y bien. ¿Qué me cuentan?
Me caga quejarme. “Me duele, me duele”. “A mi, me, yo”, qué egocentrismo. Ni pedos. Veo con tristeza el movimiento filosófico de esta postmodernidad. Qué culpa de los hombres, me pregunto, lo justifico. Es el tiempo, acuso. Pero no. No es el tiempo, no es. Me quedo sin justificaciones. No me gusta pensar porque creo que me doy respuestas que quiero escuchar. Pienso que de tanto pensar, mis respuestas son sólo palabras que mis oídos quieren y no la verdad. Supongo que la verdad no se manifiesta en palabras, pero no creo en los éxtasis místicos. Me parecen asquerosos.
Creo en un dios que nadie cree, detesto la religión, lo humano me entristece, me alegre. Me quedé sin respuestas y fumo marlboro rojos. ¿Qué me cuentan?
Me hicieron para olvidar y lo que se me olvidó fue olvidar, lo recuerdo.
Saludos.

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Pendejadas?!

Sobre los orgasmos

dom 25 de junio, 2006 - 20:58 Estado de ánimo: Hambriento
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Música actual: Seis vírgenes descalzas

Esta es una reflexión. Y si se queda ahí, depende de ustedes.

Un orgasmo no es siempre la cúspide del placer. Quien se atreve a pronunciar tal sentencia es un calumniador. Se alegará que, por ejemplo, en las relaciones sexuales o la masturbación el clímax se lleva a cabo como reacción de las caricias dirigidas precisamente a este fin: causar placer. Pero una evidencia material no es siempre la más objetiva; es bien cierto que es la única que no tiene sentimientos y que pronuncia sólo los hechos sin ninguna intervención subjetiva que distorsione la confesión.
Sin embargo, el orgasmo humano no debe ser condenado por tales reglas puesto que lo humano lleva siempre, a veces más a veces menos, una carga de emoción. Decir humano y no mencionar sentimientos junto a esta palabra, es una blasfemia. Un orgasmo puede ser producido por el dolor, por el terror, el miedo u otros factores más allá de la satisfacción propia; porque más que la cúspide del egocentrismo placentérico, el orgasmo es la cima de un sentimiento que va siempre más allá de palabras, de imágenes o de materia. Pero claro, quien no haya reflexionado en sus orgasmos no tendrá la mínima idea de lo que hablo, y es justo que se disculpen a ellos mismos.
Es justificable que las personas busquemos explicaciones estúpidas a lo que no entendemos, es justificable que se busque el morbo antes que la verdad.

Saludos. Gracias.

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Pendejadas?!

Nomás la puntita.

vie 23 de junio, 2006 - 03:53 Estado de ánimo: Optimista
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Música actual: Sunken cathedral

LETANÍA _Nosotros nunca nos realizamos. Somos dos abismos— un pozo contemplando el Cielo. Fernando Pessoa_

Por pura simpatía y esperanzas (tal vez a alguien le interese el tema o tal vez ponga a pensar a otros), les comparto un trip medio pesado. Esto lo escribí para una clase, pero realmente refleja una gran preocupación. Ustedes deciden, morritos:

El raciocinio es lo que según el hombre, distingue a la humanidad de los animales. Descubrir tal diferencia no es motivo de orgullo. Es la cruz que siempre llevaremos a cuestas. No proclamamos una conformidad al mantener la especie viva. La mayoría busca trascender y otro tipo de comodidades materiales. Y porque preferimos la trascendencia, preferimos también el olvido, la vida es insoportable de otra forma, con la cruz pesada del pensamiento. Por eso el hombre inventa salvaciones, valiéndose del olvido: religión, arte, sexo, ciencia. Debe ser justo en el último segundo de nuestras vidas (cuando dicen que todos los momentos se agolpan en ese pequeño intervalo de tiempo) en donde al fin nos damos cuenta de que nada salva; la fe ofrece remedios eficaces pero lo mismo el nihilismo. La diferencia entre un camino y otro es la facilidad de las cosas. Descubrir que nada salva no debe ser, sin embargo, el refugio de las acciones, más bien el aliciente. Saber que de este lado somos Sísifo, no nos exonera de ser, en aquel lado —si es que existe tal cosa— arcángeles. Ser más humanos debe ser, por lógica, aplicar más el pensamiento. Quien tenga una gran sensibilidad humana, es por lo tanto, quien tiene una inteligencia capaz de matarlo.

Saludos, besos y abrazos.
Gracias por leer.

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Pendejadas?!

Qué jodido martes.

mié 20 de octubre, 2004 - 22:35 Estado de ánimo: Cansado
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Música actual: Ombligo?

Aclaraciones: Para un lector afónico, una escritora desafinada, un texto incierto.
Un lenguaje tosco, ultra-personal, indescifrable.
Aunque, ¿quién quiere descifrar, entender, certificar, afinar?
Se lee, se comen las palabras con la boca del alma, se digieren por lo que te dejan en el estómago: un hueco o nada.
Por el pecho que se torna rojizo y pesado, otra ligero y verdoso.
Cada síntoma físico es sólo una ínfima muestra de las explosiones internas.
¿A quién carajos le importa comprender, analizar un textito?

Ninguno de los elementos al inicio mencionados tienen voz, más bien, un alma.
(6:23 p.m. Martes 01 de junio de 2004.
P.D. Regreso a los martes.)

Y va:
Cómo como cuando al comer bien comido, contengo costuras como cola cocaínomana coloquial, y los coloquios cocidos se [re] cocen y se cuecen en los coturnos coetáneos conquistadores. Coincido con cómico conocer: cuando las cucarachas comienzan a contonearse conceden caricias cuasitibias corrientes (no corrientes comunes) cayendo en carcachar cefálicas cucurrientas.
Contengo el comentario: [re] conozco cuando no conozco al conocido del contexto contemporáneo.

(Martes 19 de octubre de 2004 7:44 p.m.)

Y después:

Así me gustan las calles.
Solas.
Solas de ti,
solas de mi.
Solas.
Así me gustan calles,
con los camiones allá, alejándose,
sin carros,
esos monstruos vehiculares
sin dientes, sin ojos, sin lengua,
sin algo.
Infunden los miedos.

Así me gustan las calles;
solas, vacías, hechas cerrazón.
Porque de alguna manera,
toda la soledad de sus invisibles
compuertas cerradas,
me permiten llegar a mi. [Y eso eres tu: mi]
Así.

Martes 19 de Octubre de 2004, 9 p.m.

FIN.

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Debrayes

Al hijo imaginario

mar 05 de octubre, 2004 - 21:41 Estado de ánimo: Aburrido
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Música actual: Cero.

“Edipo: la mama lo pide”
(Palíndromo)

Al hijo deseado:

De cómo cada imponente espiralito de su cabeza se me abalanza en las noches, es un misterio. Qué si yo también me dejo caer en sus curvilíneos componentes, tampoco lo sé. Tal vez.
Debe ser, porque si no, sería nula la posibilidad (que ahora es hecho y no posible) de incurrir de nuevo en este ciclio virtuoso de doblegarnos ante cada uno.
Increíble que sólo te toque con éstas letras. Creíble más que todo.
Así ha de ser, estruendoso, como el silencio de todas las veces que pasas a mi lado.
Que evito tu mirada, porque me cuesta trabajo ~~mucho trabajo~~ reconstruirme cada vez que me miras y me conviertes en la plastilina.
¡Qué descarado! Me despojas de lo que soy cada noche, por el día derrumbar ese ser ilusión óptica que me jacto de tener, y ni siquiera te atreves a posar tus manos y moldearme.
Aunque sea un cabello; un cabello como el tuyo, infinitas ondas.
Es así.

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¿Dónde quedó el espíritu?

mié 22 de septiembre, 2004 - 19:53 Estado de ánimo: Alegre
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Música actual: Gonzálo Ceja - El Guerrero se va

“1616: Habló de la vida libre un viejo profeta indio, vestido a la antigua usanza.
Anduvo por estos desiertos y serranías levantando polvo y cantando al triste son de un tronco hueco las hazañas de los antepasados y la perdida libertad.

Predicó el viejo la guerra contra quienes han arrebatado a los indios las tierras y los dioses y los hacen reventar en los socavones de Zacatecas.

“Resucitarán quienes mueran en la guerra necesariaanunció y renacerán jóvenes y veloces los ancianos que mueran peleando. Los Tepehuanes robaron bosquetes y tallaron y escondieron muchos arcos y flechas, porque ellos son arqueros diestros, como estrella de la mañana: el flechador divino. Robaron y mataron caballos para comer su agilidad y mulas para comerles la fuerza. La rebelión estalló en Santiago Papasquiaro, al norte de Durango. Los Tepehuanes, los indios más cristianos de la región, los primeros conversos pisaron las hostias y cuando el padre Bernardo Cisneros pidió clemencia le contestaron: dominus vobiscum . Al sur, en El Mezquital rompieron a machetazos la cara de la virgen y bebieron vino de los cálices, en el pueblo de Zapé indios vestidos con sotanas y bonetes de jesuitas persiguieron por los bosques a los españoles fugitivos; en Santa Catarina descargaron sus macanas sobre el padre Hernaldo El Tovar, mientras le decían: ¡a ver si te salva dios! El padre Juan del Valle quedó tendido en tierra, desnudo, en el aire la mano que hacía la señal de la cruz y la otra mano cubriendo su sexo jamás usado.

Pero poco a durado la insurrección, en los llanos de Cacaria las tropas coloniales han fulminado a los indios, cae una lluvia roja sobre los muertos, la lluvia atraviesa el aire espeso de polvo y acribilla los muertos con balas de barro rojo.

En Zacatecas repican las campanas, llamando a los banquetes de celebración. Los señores de las minas suspiran aliviados: no faltará mano de obra en los socavones, nada interrumpirá la prosperidad del reino: podrán ellos seguir meando tranquilos en bacinicas de plata labrada y nadie impedirá que acudan a misa sus señoras acompañadas de 100 criados y 20 doncellas”.

Este es un relato que escuché en un disco de Gonzálo Ceja, muy recomendable, es música prehispánica, se llama Luna Coyote, ojalá puedan conseguirlo, aunque está cabrón.
No sé si es una leyenda de los tepehuanes o si es invento del Ceja.
Como sea, ahí se los dejo, está lleno de sentimiento histórico, nuestras marcas. A mi me hizo llorar.

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La batalla más sangrienta del siglo XXI

jue 16 de septiembre, 2004 - 19:48 Estado de ánimo: Aburrido
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Va de nuevo.

Dicen que Dianita, de día es Dianita y de noche, es otra. Es Deborah. Así sucede con la cosa donde vivo, el “hogar.

Es que a todos la noche nos devora y nos devasta.
Por ejemplo, mi casa, de día está plagada de niñas. Por la mañana tempranísimo ~~como la mayoría de pequeñines~~ se levantan, piden comida, desayuno, leche, corren, juegan. Así, sin desmodorrarse, con los ojos hinchados; sonríen y es bello.
Algo escalofriante, tan pequeñas y así, tan vivas a la vez. ¿Por qué tienen que comenzar sus actividades a las 8 de la madrugadísima? Bueno, por una parte, recuerdo que yo también era así, eso está bien porque a esas horas es mi madre quien las cuida. Yo, por la tarde.
Ya en la tarde, se van a la escuela y todo es paz. Paz infantil de esas edades, claro, porque quedna mi madre y mis hermanas y sus gritos y sus corajes y sus chismes y sus tristezas y sus neuroticidades e histericidades.
Sobre todo, la televisión. Porque mi madre juega nintendo, mi hermana ve novela y la otra, juega playstation (patrocinado por…).
Pero eso está bien, es decir, es soportable aún. Aunque ya no escuche, claro, aunque sea media sorda, media ciega, media humana. Una necesita ser de inframundo para seguir así y todavía tener el valor de nombrarlo como bueno. No importa.

Pero de la noche, esa si que no.
Esa luna brillante, esas estrellitas de las cuales apenas si apreciamos su luz y sin saber que es una proporción pequeña lo que nos llega, nos hipnotizan, nos enloquecen. Tantos poemas, tantas horas para ellas.
Las horas nocturnas, deberían ser el equilibrio del hombre y de la vida en sí. ¡Pero no para mí!
De noche, al salir de mi cuarto, surgen criaturas abominables, engendros del demonio, esclavas de los avernos más dolorosos.

Con éstos engendros no se puede razonar, vienen por su terrirorio, aunque ni siquiera cooperaron para comprar la casa, ni los impuestos para las calles, absolutamente nada. En este aspecto, son un poco humanos, pero no del todo, al final son seres infernales.
Yo soy un ser primitivo, pequeñísimo y de fuerzas limitadas. En la noche, siempre hay actividad: peleas. Batallas.
También soy pacífica, pero si te agreden así, tan impactantemente, respondes por instinto de supervivencia. Y yo respondo.
Lo peor es que te atacan de 3 o 4, eso es montón. A veces vuelan al foco y se hacen enormes, te asustan con su sombra porque parecen más grandes que un hipopótamo.
Mis pies se mueven rápidamente, pero no lo suficiente para alcanzar sus peludas patas, sus ojos maquivélicos, sus alas horrendas, su cuerpecito desgajándose.
Una vez que triunfo, crujen asquerosamente, me llenan de sustancia amarilla, pegajosa.
Somos muy pobres, no nos alcanza para comprar altas tecnologías y cometer genocidio.
Una vez leí que con la luz podríamos matarlas a todas. Pero bueno, en la noche la luz es artificial y no llega a todos los rincones, porque siempre se esconden, son tan escurridizas.

Hay que cuidar dónde pisa y qué se toca para no ser devorada por una cucaracha.
Malditas. Son ellas o yo. Pero siempre han ganado, a pesar de que las aplaste. Y me da tristeza perder, todo es cosa de la evolución. Maldito Darwin, malditas cucarachas.
Y luego, rompo en llanto.
Hoy, mamá compró insecticida, y aún así, perdí. Más llanto.
Fin.

Domingo, 29 de agosto de 2004, 3:30 a.m.

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México

lun 13 de septiembre, 2004 - 16:53 Estado de ánimo: Cansado
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Los mexicanos nomás se acuerdan de México en las “fiestas patrias”.
Es medio triste, oprque a veces ni siquiera saben qué se festeja, y es más triste que sólo saquen la casta para chelear y soplarle a la corneta (en el buen sentido, hijos míos).

Ojalá también se congregaran en las plazas públicas para denunciar las injusticias, la corrupción, la jodidencia que pasamos, en fin.

Pero va, un año más de lo mismo.
Que el futuro de este país está en los jóvenes-dicen-, y los jóvenes tan apáticos, indiferentes.
Ahí les dejo un chorazo.

PARA MORIR

Todos nos vamos a morir.

Puedes morirte de tristeza:
La tristeza es algo así como un gusano que
aniquila con su baba a los receptores del color.
De modo que quedas atrapado en un mundo sepia, hasta
que te vuelvas loco y buscas desesperado el color
rojo, cortándote las venas.

También puedes morirte de amor:
La sangre corre desbocada, provocando
erecciones, rubores, taquicardias.
Si tienes a la mano algo o alguien para desfogar el
calor, no tendrás muerte, sino vida,
Si la soledad se te monta en los hombros,
las venas del cuerpo se te hinchan, feroces
erupciones poéticas caerán de tu boca como
cascadas de fuego hasta que estalles en un
fastuoso arcoiris.

Puedes morirte de la risa.
Eso le pasa seguido a los que oyen con cuidado las
noticias.
Podrías, por ejemplo, escuchar un día:
“ya no hay inflación, ni desempleo, ni violencia.
A partir de ahora, compatriotas, estaremos todos
de acuerdo, y reír y reír y reír y reír,
hasta que los asesinos despedacen la puerta.
(con pedazos de risa se firman los acuerdos).

Puedes morirte del miedo, esconderte del amor, la
risa y la tristeza, no comer lo que engorda, no fumar
lo prohibido, alejarte de la ducha y los aparatos
eléctricos tapiar la puerta de tu casa.
Igual y así la Muerte no te encuentra,
seguro que no se le ocurre buscarte adentro de
una tumba.

En fin,
puedes elegir entre muchos otros males:
puedes morirte de viejo, morirte de frío, morirte
de rabia o morirte de vergüenza.
Pero ten cuidado
porque un día de pronto, de golpe, trágicamente,
podrías morirte… de nada

Rodrigo Solís

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Dos es mejor que uno... supongo :/ ]

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Días.

dom 12 de septiembre, 2004 - 00:17 Estado de ánimo: Aburrido
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Música actual: A perfect circle - 3 libras

Tal vez le haya pasado, que sienten un día todo igual.
Cada hora es una misma hora, cada minuto es un mismo minuto, cada segundo, un mismo segundo.
Todo es increíblemente lento, y cuando levantas la mirada y alcanzas a ver el reloj, han pasado ya 12 horas, es madrugada, como hoy, es la 1 de la mañana, ¿cuándo pasó todo esto?
¿Qué pasó?
No recuerdo muy bien el día, sólo se que desperté, mucha música para sobrevivir, quise hacer tarea pero no pude, estoy completamente cerrada, todo es estático.
Me duele el cuerpo y no he hecho ejercicio, no hay razones para que duela.
No tuve alguna emoción hoy, no reí, no lloré, no me desesperé, nada.
¿Es esto la indiferencia? ¿Es este el vacío puro?
¿Termina? Debe de acabarse un día.
Ahora, tengo una regresión y me inundan muchos recuerdos, pero sigo inmutable.
Ojalá pueda seguir escribiendo, esta canción me recuerda a mi fantasma, sin embargo, ya no me hace llorar ni extrañarlo.
Ojalá no perdure todo esto, por hoy, es suficiente, he aprendido la lección
Y ¿qué queda de bueno, qué saqué de provecho? Sentir el vacío, eso es nuevo, creo. Me inundó el vacío.

Así son los escarabajos, seguro.
Saludos y gracias por leer.

“You don’t see me”.

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Pendejadas.

Olvidar

Sobre los orgasmos

Nomás la puntita.

Suenan las campanas.

Qué jodido martes.

Al hijo imaginario

¿Dónde quedó el espíritu?

La batalla más sangrienta del siglo XXI

Ping pong

México

Días.

Karates.