→ Diario de Hanasuki

No me canso de mentir

dom 11 de septiembre, 2005 - 20:20 Estado de ánimo: Confundido
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Big Fish Soundtrack - Danny Elfman

A cada paso que doy llevo el asunto dentro, y el asunto me choca y me revienta pero no se muestra y ya no sé si es por cobardía o hipocresía. Lo único que sé es que vivo una mentira, una tan real que ya no sé si lo es.
Mitómana de nacimiento me fuí forjando para fingir desde ingenuidad hasta picardía, odio y amor, felicidad y tristeza, debilidad y fuerza… no sé si en realidad las fingo o son sentimientos verdaderos.

Pero hay algo constante y terco que niega siquiera a esconderse, mi esencia, la parte de mí que todos conocen y me acompaña día con día, noche a noche. Y es que no habrá persona que niege que soy cerrada, en diferentes niveles lo percibirán, pero no lo negarán, como no negaré que vivo ensimismada en la soledad que tanto me rodea.

Sola he nacido, crecido e incluso he hecho de la soledad mi seña particular, novios esporádicos y espaciados, amigos distantes, relaciones familiares tambaleantes y aferración abnegada a la nada.

No hay nada que me atormente más y sea tan mío como mi soledad, lo único que me acompaña por doquier.

Y es que ya no sé si la amo o la odio, si la deseo o la detesto, si reniego de ella o la he aceptado como destino fatal.

Suficientemente Misántropa para cargar con ella, suficientemente mujer para querer desecharla… será miedo lo que me atormenta, miedo a perderla o miedo a poseerla?

No sé, no sé, nó sé, si me duele, no sé si me llena. Pero sé que hoy no miento, sé que no sé y no sé que deseo…

[ Enlace |

Dos es mejor que uno... supongo :/ ]

del.icio.us Estrella este post

General

Mi Canción

sáb 03 de septiembre, 2005 - 17:24 Estado de ánimo: Cansado
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Orinoco Falls

El apocalíptico cielo se ruboriza conforme cae la tarde, por las calles aún transitan los restos de humanidad próxima a ser atacada, inconscientes del peligro caminan las pequeñas figurillas por los caminos de asfalto; solo unos cuantos estamos dispuestos a librar la batalla contra los demonios que poco a poco devastan la ciudad.

Pocos caen en la cuenta del cambio que se aproxima, mientras los ancestrales gobernantes han tomado ya su bando y de alguna u otra forma yo también tengo que tomar una decisión pues mi estigma ascendente no me permite librarme esta vez, obligándome a vestirme con mí falseado ateísmo esperando que todo esto no sea más que una vaga pesadilla.

Ando por la ciudad guareciendo a los demás de los demonios, persona por persona hago lo que esté en mis manos para protegerlas, para redimirlas o para convencerlas de tomar el mismo camino por el que he decidido andar; con algunos he tenido éxito, sin embargo la mayoría ha sido arrebatada de mis manos por los monstruosos seductores que ya aparecen por cada rincón de la ciudad, haciendo mi ya de por sí mal hecho trabajo, aún más difícil.

Si tan solo hubiese tenido la fortaleza de defender mi poder desde la infancia y no mantenerlo escondido por vergüenza hasta llegar a negarlo, no me vería en la penosa situación de no saber utilizarlo y por ende al igual que los demás andaría combatiendo por cielo y tierra, por sueños y realidad y no de persona en persona cosechando tan pocos éxitos que no bastan para justificar mi razón de existir.

Mi pequeña necedad especulativa llega incluso a ponerme en peligro, pues conocedores de la tarea que recae sobre mí, esos malditos seres no trastabillaran en quitarme del camino, y yo sin siquiera poder manejar un poco de energía para defenderme.

- Llegamos!

La súbita advertencia me trae de vuelta a las calles de la ciudad, y miro al frente para cerciorarme de que la pequeña tiene razón, y en efecto, frente a nuestros ojos se encuentra el pequeño mercado de relojes al que teníamos que llegar sin saber por que.

Ella se pierde entre la multitud, viendo baratijas de colores y me quedo contemplándola un momento, su pequeña estatura y sus aletargados pasos alegres la hacen sobresalir del resto de la multitud apretujada y apurada. Entonces recuerdo que tengo algo importante que hacer en ese lugar, abro el puño y observo el anillo que de alguna forma tiene respuestas, pero mi dedo no es lo suficientemente grueso para usarlo como debería, vuelvo a ponérmelo para cerciorarme de que realmente no soy lo suficientemente grande para usarlo y con algo de decepción lo coloco en la mesa junto a relojes que marcan distintas horas mientras entre la muchedumbre se abre paso un sospechoso hombre de edad, casi anciano aún camina certeramente y en la frente lleva las soberbias marcas del conocimiento, sin embargo difiere mucho de la núbil pureza del jovencito que le acompaña. A diferencia del anciano, el chiquillo transpira bondad, huele a valentía, la tersa piel revela el poco contacto que ha tenido con el enfrentamiento, sin embargo en sus ojos se ve la sinceridad de corazón que valeroso le hace unirse a nuestra causa se trata de un joven en quien definitivamente se puede confiar.

Ambos se acercan hasta mi lugar y el anciano se adelanta con el entrecejo fruncido analizando mi figura y cuando sus ojos se depositan en la mesa y contempla por vez primera el valioso anillo, con exaltados manoteos me grita:

- TE ENCONTRAMOS!, TE ENCONTRAMOS!,

Mientras el pequeño, loco de contento, me lanza una mirada abrumadora, llena de admiración y respeto que me confunden y apenan en el acto por mi inmerecido cargo.

Después de un momento de conversar con el que ahora haré pasar por hechicero y su aprendiz, sé que el hecho de que el mentado anillo no me quede se debe a que he perdido la razón por la que me encuentro en este momento sobre mis dos piernas, en esta plaza, en esta tierra y en este tiempo y la solución según el hechicero es sencilla, hay que invocar mis recuerdos.

El procedimiento es sencillo, tan solo necesito algo de sangre pura para recordar.

Me pongo el anillo y con cuidado de no tirarlo tomo la daga, al tiempo que veo como resplandece la sortija sobre mi mano pero un movimiento brusco me saca de mi admiración; es el anciano que con desorbitados ojos perdidos en avaricia y tembloroso semblante ha tomado mi mano para infligir la herida sobre su vientre y ser él quien haga brotar sangre sobre la daga. Pero frustró su malintencionado intento al quitar rápidamente el anillo de mi dedo y mantener firme el brazo evitando que el malicioso hechicero tome parte de aquel ritual.

Recae mi mirada bajo la sudorosa frente del hechicero quien aún me mira con recelo, sin embargo sabe que leo su egoísmo e interés, percibo cada partícula de malicia sobres su ser, su falta de lealtad, la lambisconería que tanto me repugna y aún y cuando lo tenemos de nuestro lado, no hay más que beneficio propio lo que le mueve a nuestra cruzada.

He hecho mi elección y he decidido tomar la inocencia de su pupilo, él habrá de bañar la daga con su sangre, él que aún tiene el cuerpo incorrupto, el alma libre y la sinceridad a flor de piel. El joven acepta sin reparos el destino que le ha sido impuesto y como todo un hombre levanta su camisa y cierra los ojos a la espera de la punzante herida. Yo, tengo que tomar aire, palidezco ante la idea de provocarle dolor, me sudan las manos, me tiemblan las piernas y el corazón se desboca al acertar la reveladora puñalada, el pequeño recae sobre el muro en el que se apoya y abre los ojos al cielo mientras brota la sangre apenas ocultando la mueca de dolor.

Y el tiempo se detiene.

De todas partes surge la melodiosa música que marca mi existir, las lágrimas brotan de todos lo ojos, incluyendo los míos, siento el vacío, la tristeza, el dolor, la desesperación, todo sentimiento se hace uno y aflige el alma de todos los presentes.

El miedo, la soledad y la resignación que en mi viven se hacen presentes, se liberan de sus cadenas y salen gloriosas invadiendo mi faz, más que nunca quiero llorar, quiero gritar, abrazar y que me abracen, besar y que me besen y bajo la influencia de mis emociones miro suplicante a mi acompañante, aquella que apenas ayer fuera una niña y hoy su rostro ya refleja algunos rasgos de madurez, aquella que con sus frases y sus caricias empedernidas, consuela al muchacho que sufriera por mi temor, a ella quisiera tomarla entre mis brazos, estrecharla, decirle que la quiero, que la amo, besarle la frente, la mejilla y que ella se recargara en mi pecho y yo sobre su cabeza desahogándonos con cada lágrima vertida, con cada profundo suspiro, con cada gemido de tristeza.

Pero ella apenas me observa condolida y enseguida desvía su mirada y sus palabras al pálido mozuelo que yace sobre el muro.

Es entonces cuando recuerdo todo, cuando siento de nuevo, cuando despierto y veo el mundo tal cual, el mundo donde no hay nada para mí, pero todos me tienen, donde no hay nada para mí pero mientras esté ninguno estará solo, donde no hay nada para mí ni siquiera yo…

El hechicero conmovido por la escena se acerca a mí mostrándose por primera vez libre de cualquier intención secundaria honorable y galante como fuera hace tiempo:

- Mientras sangre la herida, se escuchará tu canción.

- La canción… mi canción… Amar y Proteger.

[ Enlace |

Un miserable comentario :( ]

del.icio.us Estrella este post

General

Metáforas

lun 29 de agosto, 2005 - 23:27 Estado de ánimo: Cansado
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Amusical

Se desata una nueva oleada de ansiedad, rápidamente ennegrecen las nubes, se enfría la brisa en atroces torbellinos y las rompientes disimulan el angustioso llamado de la madre.
El nervioso palpitar del músculo vital torna por doquier los desorbitados ojos apenas llorosos y cegados por la tempestad hasta posarse detrás de la escueta saliente rocosa que apenas y logra ocultar por completo los rizos enmarañados del infante ensimismado en su juego de arena y guijarros cuya singular atracción solo conocen los pequeños propios de su edad.

La madre se dirige inexplicablemente aliviada hacia el único rincón iluminado por el candor del sol.

Al sentir los brazos, rodeándole como lazos aprensivos, el niño ríe con pícara singularidad casi conciente de la súbita desaparición, de la preocupación y del temor infundados maliciosamente sobre la madre.

Ella no lo libera como si de ello dependiera su vida, su cordura, solo siente el suave rozar de la rosada piel como la suave aura nocturna que se cuela por las ventanas y no le satisface.

El pequeño logra zafarse de sus cadenas y hecha a correr con singular alegría, tambaleándose sobre los torpes pasos que apenas comienza a cimbrar, riendo, gritando, prediciendo la inminente persecución sin siquiera voltear, sin siquiera cerciorarse de que el acechante viene detrás; no es necesario.

Los oriundos, que no ven lo esplendoroso de las rosadas mejillas, la sonrisa de dientecillos lechosos, lo encrespado de los rizos empapados con brisa del mar ni escuchan lo contagioso de su cosquilleo infantil, apenados ven a lo lejos la delicada silueta femenina, bajo la pronta promesa de tormenta, jugueteando, corriendo, persiguiendo las pequeñas huellas invisibles de los piecitos que hace tiempo Poseidón reclamara suyos.

[ Enlace |

Tres comentarios ]

del.icio.us Estrella este post

General

Ocurrencias

mié 10 de agosto, 2005 - 15:39 Estado de ánimo: Cansado
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Murmullos

Que ocurrencias las mías, esas de sonreír y taparme los ojos mientras trato de hacer reir a mis amigos.

Que ocurrencias las mías de ponerme falda y andar por las calles de esta ciudad (bueno, siempre y cuando sea acompañada)

Que ocurrencias las mías de cantar a capella en el subterráneo y que la gente se quede viendo, para después comenzar a cantar sus propias canciones.

Que ocurrencias las mías de regalar a mis amigos cosas hechar por mí.

Que ocurrencias las mías por fabricar mis propios útiles escolares.

Que ocurrencias las mías por bailar aún y cuando no hay música y aún así disfrutarlo.

Que ocurrencias las mías cuando llueve y salgo al patio a sentir la lluvia aunque me enferme.

Que ocurrencias las mías de no dormir por ver una lluvia de estrellas.

Que ocurrencias las mías por decir siempre las cosas como van.

Que ocurrencias las mías por pensar siempre lo mejor de los demás.

Que ocurrencias las mías por anteponerlos ante mis propias necesidades.

Que ocurrencias las mías por usar aún el servicio de correo.

Que ocurrencias las mías cuando me pongo a leer tantos libros.

Que ocurrencias las mías por querer saber más.

Que ocurrencias las mías por buscar mi felicidad.

Que ocurrencias las mías por escribir aquí.

Pero que sería de mí sin todas mis ocurrencias?

No sería yo o sí?

[ Enlace |

6 comentarios ]

del.icio.us Estrella este post

General

MAYACAS

dom 10 de julio, 2005 - 02:08 Estado de ánimo: Aburrido
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Freckles - Rouroni Kenshin Soundtrak

La reunión familiar iba de mal en peor, desde que vi la cara de mi prima, supe que algo no estaba bien, la pura intuición me alerto acerca de que mi madre fuera la culpable, y no tarde mucho en descubrir que así era.
Después de unos cuantos gritos y lastimeras lágrimas de mi madre, decidí marcharme, era noche y salí de la plaza para dirigirme a casa que se encontraba a una cuadra, por lo cual me extraña que hayamos tenido que llegar en subterráneo a la reunión.

Mientras caminaba y pensaba en el chico del subterráneo que tanto me había llamado la atención pues se parecía en gran medida a Rafael, pelo largo, lacio, amarrado en una coleta de caballo, de muy buen ver, su linda tez blanca, acompañaba a quien creo era su hermana menor, que al parecer regresaba de casa, me gustaba, y de no haber sido por que iba con mis padres, me hubiese gustado iniciar una conversación con él.

Mientras le daba vueltas al asunto para olvidar el rechazo de mi prima y a la boquifloja de mi madre, me tope con mi padre, quien creyó prudente darme 2 dulces, un par de monedas y un boleto del metro para el camino.

- Segura que te vas a casa?

- Sí, no quiero estar ahí ya sabes como se ponen las cosas…

- Esta bien, quieres que te lleve?

- No, solo tengo que cruzar la calle.

Mientras me despedía de mi padre vi un pequeño animal caminando junto a nosotros.

- Pero mira que cosa más linda, parece que estuviera ciego…

- Sí es un topo.

Algo andaba mal, los topos no tienen cuerpo de ardilla voladora y e el estacionamiento que antes solía ser de concreto ahora solo es tierra y hierbas, pero en sí no le di importancia y no me preocupe por el cambio de escenario.

- Buenos y ame voy a la casa… Adiós.

- Adiós.

Y seguí caminando cuando sentí pasos detrás de mí, giré la cabeza y vi a uno de mis tíos, me extraño su presencia ahí, pues a pesar de haber reunión familiar, él no pertenecía al lado de la familia de mi mamá...

- Necesitas que te acompañen.

- No tío gracias, estoy bien.

- Si lo necesitas

y apuntando con su dedo índice, me mostró el lugar donde debería estar la salida del estacionamiento y lo que vi me dejo helada…

NADA... más allá de la barda, no se veía nada… oscuridad total… no había faros, no había luces, y fue cuando me di cuenta que tampoco había calle, fue cuando caí en la cuenta de que caminaba hacia la completa oscuridad sin siquiera darme cuenta, y comprendí todo…

- Sabes que es una Mayaca?

- Una que?

- Una Mayaca – dijo mi tío, mientras apuntaba en sentido contrario, hacía la entrada de la plaza, que ahora se sumía también en las tinieblas.

Entre los deformes topos y algunas brillantes comadrejas, pude distinguir una sombra que se elevaba muy por encima de ellas, un animal enorme, a cuatro patas, tendría tal vez el tamaño de un caballo que cada vez se acercaba más a nosotros.

- Miré a mi tío con una cara de ignorancia tan evidente que bastó para que recibiera la correspondiente explicación

- Una mayaca son esos enormes perros negros… entonces se dio la media vuelta y comenzó a correr hacia ellos, agitando los brazos y gritando para llamar la atención de los monstruosos caninos… y fue entonces cuando escuche el silencio… nada, no había jadeos, no había aullidos ni gruñidos, ningún sonido que revelara a esos perros fuera de sus patas que golpeaban levantando polvo del suelo y entre su negro pelaje, entre esas enormes figuras de obsidiana, lo único que se distinguía eran sus dientes. Enormes, poderosos, deseosos de desgarrar, triturar, arrancar, no hacían nada más que correr con los hocicos abiertos hacía sus víctimas, tan extasiados en su visión de masacre que no emitían sonido alguno, hipnotizados, idiotizados, dominados por el fin para el que habían nacido, simple y sencillamente matar, no sabía nada más, era ese el único instinto que poseían, y mientras cinco de esas bestias endiabladas, nacidas de un agujero de inefable maldad y locura, rodeaban a mi tío, no pude contener un grito de horror que hizo que llamara la atención de dos de esas bestias… y mientras corrían hacía mí, ni siquiera pensé en huir, pues era inútil, podía moverme, podía correr, los impulsos no me faltaron, pero sabía que no tendría casa, solo alargaría un momento más el dolor que estaba a punto de inflingirme y mientras la primera de esas fieras alcanzaba el brazo con el que protegía mi cara, cerré los ojos…

Cuando todo se hubo calmado, lo único que hice fue girarme sobre el otro lado de la cama y pensar… De donde? De Donde saque esas bestias?...

[ Enlace |

Sin comentarios :'( ]

del.icio.us Estrella este post

General

Volare

jue 07 de julio, 2005 - 17:11 Estado de ánimo: Aburrido
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Volare

Sometimes the world is a valley of heartaches and tears,
And in the hustle and bustle, no sunshine appears,
But you and I have our love always there to remind us
There is a way we can leave all the shadows behind us.

Volare, oh, oh!
Cantare, oh, oh, oh, oh!
Let’s fly way up in the clouds
Away from the maddening crowds
We can sing in the glow of a star that I know of
Where lovers enjoy peace of mind
Let us leave the confusion and all disillusion behind
Just like birds of a feather, a rainbow together we’ll find

Volare, oh, oh!
Cantare, oh, oh, oh, oh!
No wonder my happy heart sings
Your love has given me wings
Your love has given me wings
Your love has given me wings

Penso che un sogno così non ritorni mai più
Mi dipingevo le mani e la faccia di blu
Poi d’improvviso venivo dal vento rapito
E incominciavo a volare nel cielo infinito

Volare, oh, oh!
Cantare, oh, oh, oh, oh!
Nel blu, dipinto di blu
Felice di stare lassù
E volavo, volavo felice più in alto del sole ed ancora più su
Mentre il mondo pian piano spariva lontano laggiù
Una musica dolce suonava soltanto per me

Volare, oh, oh!
Cantare, oh, oh, oh, oh!
Nel blu, dipinto di blu
Felice di stare lassù
Nel biu, dipinto di blu
Felice di stare lassù

Como duele estar enamorado,
y como me gusta estarlo.

[ Enlace |

Tres comentarios ]

del.icio.us Estrella este post

General

Del pobre Escritor.

mié 06 de julio, 2005 - 13:04 Estado de ánimo: Aburrido
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: amusical

Desde que Flaubert escribió Madame Bovary, la literatura puede dividirse de una manera muy burda en dos:
1.- Los que escriben vidas extraordinarias
2.- Los que escriben vidas ordinarias de manera extraordinaria.
Así pues tenemos que antes de Madame Bovary se escribía de reyes y héroes, de dioses y demonios, pues a quien podría interesar la vida de la esposa del conde, de alguna mujer de la vida alegre o del campesino encargado de trabajar la tierra?
Ya de después nos encontramos con una serie de cuentos que nos narran los sucesos más comunes en palabras elocuentes.

Oscar de la Borbolla.

Hoy día sufrimos la epidemia del narciso, aquel que vive para sí, piensa solo en sí, y todo lo demás está en función de sí.
Cuando este pobre narciso por ahí de los 30 años cae en la cuenta de que su vida no es más que un trabajo de oficina y una esposa bonita (o esposo según sea el caso), comienza su frustración, pues la adoración propia pasa a ser la adoración de un ser común, y comienza por todos los medios a tratar de dárselas de trascendental.
Entonces comienzan sus anhelos de poder y fortuna, tener el mejor puesto, tener el mejor automóvil y tener la mejor cuenta bancaria.

Pero pues a la gran mayoría esto les es negado y buscan la trascendencia en: La escritura de sus memorias.

Entonces estos pobres hombres que en su vida leyeron algo que no fuera obligado por el sistema escolarizado, comienzan con sus pobres intentos de escribir y pasar a la historia, por que escribieron para sí.

Como un amigo mencionó alguna vez: Yo diría que más bien vamos para atrás.

La Cultura griega fracasó cuando se olvidaron los principios de superación personal espiritual, cuando el amor dejo de darse por la admiración y paso a nacer de la visión, ya no vivimos en un mundo donde el arte es para todos, donde pertenece al pueblo y nadie osa escribir su nombre pues nadie reclama la autoría de la obra.

Quien diseño el Partenón? El Oráculo de Delfos?, aquellas magníficas esculturas del cuerpo humano? Nadie sabe, por que era propiedad del pueblo, por y para el pueblo.
Ahora con los aires narcisistas del hombre este no puede dar nada que no sea solo para sí...

Entonces nos encontramos con el primer obstáculo del pobre y lastimero escritor sin profesión:

a) Dejar de escribir para sí, sin dejar de estar en sus escritos.

El segundo obstáculo del pobre y lastimero escritor es la falta de lectura.
Por lo general un narciso no lee, a menos que considere que la lectura le engrandece como persona.
No hay escritor que no lea al mayoreo, esto ayuda de muchas formas: A aumentar el vocabulario, mejorar la ortografía, aclarar la redacción, a discernir temas favoritos, escoger o crear un estilo propio de escritura, aumenta los puntos de vista, aumenta el conocimiento acerca del cual escribir.

Consideremos que muchos de los grandes escritores comenzaron a leer a muy temprana edad (y créanme que a los 15 años ya se lleva por lo menos 9 años de lectura atrasados.), que tienen un amplio vocabulario, grandes conocimientos y una conciencia del prójimo bastante amplia; veremos pues al pobre escritor en figurillas (citando una de mis frases favoritas de Mafalda) para arreglárselas y escribir algo de valor extraordinario, (tomando como extraordinario todo aquello que no sea ordinario).

Hagamos un breve análisis del pobre escritor:

a) Narciso: Su incapacidad de desprenderse de sí es ya de por sí mala señal.
b) Ignorante: Su falta de lectura no ayuda en nada
c) Ordinario: Lo extraordinario ni siquiera cuadra en su vocabulario.

Tendremos como resultado al pobre escritor que escribe

Como aquel adolescente
Que algún día escuchó
En el fondo del camión
Una dulce canción
Y así recordó
La cara de su amor.

Sin caer en el autor
Que algún día percibió
Las soberbias notas
Que exaltaron el recuerdo
De una plácida mirada
Del rostro de la amada..

Claro, claro, a todo hay excepciones y el talento innato de la poética podría salvarle la carrera, pero si no hay talento, no hay capacidad y no hay conocimiento, lo único que podríamos esperar será una prosa corriente que rima sin métrica ni maravilla.

Postdata:

Cuando reconocer a un escritor así:

Cuando comienza escribiendo verso libre. (sin métrica y con rima, pero eso sí, extraordinariamente ordinario)

[ Enlace |

8 comentarios ]

del.icio.us Estrella este post

General

Mastretta por la noche

jue 30 de junio, 2005 - 23:36 Estado de ánimo: Feliz
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Sueles dejarme solo - Soda Stereo.

Se abren las puertas de la verdad, bajan las mariposas hacía el estómago, se rematan los últimos libros, entras a apartar el lugar más cerca, segunda fila enfrente.

Entran los ponentes, tres escritores, un doctor.

Esta noche será: Literatura y Medicina II

No hará falta decir que Mastretta no es de mis favoritas, no hará falta decir que el feminismo no me llama la atención, no hace falta decir que lo que he leído de ella me ha dejado con buen sabor de boca, pero si más.

No hace falta decir que lo bailado nadie se lo quita, y mucho menos su mérito como escritora, del que incluso Stephen King goza, aunque sé que tampoco hacía falta tan nefasta comparación.

Hablar de Mastretta así como de Borbolla no es hablar de una feminista, ni de una señora, ni de una seria persona, es una persona tal como otras, bueno de esas que serían más probable encontrar en Santa Fé que en la Narvarte.

Con la sonrisa en la boca y la candidez a flor de piel, esta mujer soporta los acechantes libros abiertos que se le ponen enfrente con sed de adquirir la tinta de su creadora.

Habla sin dejar de lado el humor, uno que arranca risas de esas que son de verdad, no comprometidas.

Una poblana con mucho sabor.

Por que yo sé que todos los médicos quieren ser escritores…

Será cierto? al menos a mi la inquietud creo que en verdad se nota.

Ser escritor, hilar ideas, inventar ideas, hacer nacer ideas.
trabajo pesado.

Por que habria de ser un médico escritor? o será que soy escritora queriendo ser médico… Que a final de cuentas es la verdad, escribo y leo desde que tengo memoria y tambien desde que tengo memoria mis padres decían que sería médico.

Soy inquieta de nacimiento e impuesta a fuerza de repetición.

Ser escritora no será fácil, no será fácil ser acechada, y no será fácil crear algo bello.

Pero de intentos se alimenta tambien el hombre.}

Como quiera que sea, Ángeles, gracias por el autógrafo.

[ Enlace |

Dos es mejor que uno... supongo :/ ]

del.icio.us Estrella este post

General

Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé...

jue 30 de junio, 2005 - 12:36 Estado de ánimo: Aburrido
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Moby - Porcelain

Amiga
by Miguel Bosé
album:
Ahora que te busco y tu no estás, recuerdo
Que Solo la tristeza quiere hablar conmigo.
Ahora que la lluvia se ha llevado
El ultimo jirón de tu vestido.
Ahora que he olvidado lo que soy, recuerdo en el pasado lo que he sido.

Si he sido lo que fui, fue por tu cuerpo
Si he sido noche, fue tu noche quien lo quizo
Si he sido beso es que mis labios aprendieron a ser beso para ti
Si he sido lo que soy fue en tu regazo
Si he sido vida fue por darte a ti la vida
Amiga, Amiga…
Que dulce esa palabra suena hoy

El tiempo no fue tiempo entre nosotros
Que estando juntos nos sentimos infinitos
Y el universo era pequeño comparado con lo que éramos tu y yo
Si fuiste lo que fuiste fue en mi casa
Que para ti fue tu palacio y tu guarida

Amiga, Amiga…
Que dulce esa palabra y que sencilla esa palabra suena hoy

No hay noche mas oscura que esta noche, Y el frío
Se va depositando en los rincones del alma
Y ahora que el silencio va borrando
La suave vibración de tus palabras
Ahora que no soy apenas nada,
Recuerdo lo que fui cuando no estabas

Amiga, Amiga…
Que dulce esa palabra suena hoy

Amiga, Amiga…
Que dulce esa palabra y que sencilla esa palabra suena hoy

Morir De Amor
by Miguel Bosé
album:
Qué es morir de amor
morir de amor por dentro
es quedarme sin tu luz
es perderte en un momento.

Como puedo yo
decirte que lo siento
Que tu ausencia es mi dolor
que yo sin tu amor me muero…

Morir de amor
despacio y en silencio sin saber
si todo lo que he dado te llegó
a tiempo…

Morir de amor
que no morirse solo en desamor
y no tener un nombre que decirle al viento.

Yo no sé muy bien
que es lo que está pasando
tengo seco el corazón
y es de haber llorado tanto.

No me quedan más
que dos o tres recuerdos
una carta, alguna flor
un adiós muy corto
y un ‘te quiero’...

Morir de amor
despacio y en silencio sin saber
si todo lo que he dado te llegó
a tiempo…

Morir de amor
que no morirse solo en desamor
y no tener un nombre que decirle al viento. Te Digo Amor
by Miguel Bosé
album:
BOSÉ SERENO

Te digo Amor

Amor te digo amor y suena diferente
Amor que pronunciado en eso se convierte
y voy más lejos
Amor que todo entiende y da a todo un sentido
Amor y punto
Amor por que creía que te había perdido
Amor de mis pecados dale a la tormenta
Que nadie sepa
Cueste lo que cueste, duela lo que sienta
pero así es la vida
Me cierras tantas puertas, tantas otras me abres
Y no hay salida, sea lo que quieras, pase lo que nos pase

No se, no se, no se, cuanto sabes de mi
Pero dejo que me puedas
Y permito que me lleves
Poco importa lo que hagas de mi

No se, no se, no se, que es lo que quieres de mi
Me cuestionas, me estremeces
que me arrastres o me eleves
Lo importante es lo que hagas de mi

(Suave, Sereno)

Amor querido amor, así se dan las cosas
Que no te mientan, ni todos son espinas ni todos son rosas
No te imaginas
Amor de mis amores y con esto ya acabo
Así de claro, amor donde estuviste, amor donde has estado

No se, no se, no se, cuanto sabes de mi
Pero dejo que me puedas
y permito que me lleves
Poco importa lo que hagas de mi

No se, no se, no se, que es lo que quieres de mi
Me cuestionas, me estremeces
Que me arrastres o me eleves
Lo importante es lo que hagas de mi

Hay amores que vienen y van, no vuelven jamás en la vida
(érase una vez la historia de una herida)
Hay amores y hay un gran amor, amor que se lleva la vida
(érase una vez que quise que quería)

Imaginate Que Te Quiero
by Miguel Bosé
album:
Imaginate
que soy todo valor
sueña tu, que yo voy
a abrirme al corazón
ay cosas que son
secretos locos
de un tipo que se muere por ti
silencio a veces y un mar
atreverme a decir
imaginatelo

Que te quiero
imaginate, te quiero
sigue imaginandote
y que solo a ti

Imaginate
que el mundo va a acabar
que al final, del final
me quedas sólo tú
ay cosas que son
mil notas y son
pequeñas pero grandes en ti
mil gotas que hacen
un mar que no puedo explicar
imaginatelo

Que te quiero….

[ Enlace |

5 comentarios ]

del.icio.us Estrella este post

General

Diario de Hanasuki

No me canso de mentir

Mi Canción

Metáforas

BUENAS NOCHES

No Title

Ocurrencias

Susurros

MAYACAS

Volare

Del pobre Escritor.

Mastretta por la noche

Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé Bosé...