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Me Publico Completo

Me detesto probable

sábado 06 de septiembre, 2008 - 22:08

Verbo delator

Me retomo en sabado introrretrospectivo:

Decimos que hacemos, decimos que queremos, decimos que somos, decimos que vamos, decimos que necesitamos, decimos, decimos, decimos.

Somos una máquina de dichos, envolvemos el entorno en palabras, especulamos el tiempo con dichos. Detrás de cada palabra existe, por lo regular, una caja fuerte de combinación desconocida. Empleamos el verbo sin certificados de seguridad. Ahí van las palabras, revoloteando en aires poco densos, se escabullen cual dardos de veracidad, enmascaradas en velo de verosimilitud. Y al final, detrás del telón, cuando acaba la función se es lo de siempre, se sabe uno sin palabras y sin ellas creemos que dejamos de ser, suponemos que sola la palabra invocada -acústica- es la que vale, por la que somos, y relegamos a un fondo opaco nuestro verbo intrínseco. ¿Cuántos de nuestros diálogos diarios son mera ilación inercial de otros más, nacidos desde tiempos remotos? ¿Quiénes pretenden en cada frase escabullirse de imitaciones?

La lengua es la misma, las palabras también; los enunciados, en cambio, otorgan una posibilidad de emanciparse a la rutina, ofrecen a quien los emite, y por ellos supone que “es”, la posibilidad de crear, de formar, de innovar. Cobijados en rutina no advertimos que renunciar a esta oportunidad de creación nos delega a un plano de actuación meramente mecánico. El verbo nos hace ante los demás, es cierto, como también lo hacen algunos actos, y no siempre existe una relación directa con lo que realmente se es; sin embargo, lograr formar y crear en verbo lo que uno es, con honestidad, es invaluable; supone un grado de aceptación que deja de lado la sorpresa del hallazgo pues se ha sublimado esta condición a un nivel de confirmación mediante el uso del verbo.

Normalmente, se es lo que uno dice ser, y sin embargo existen quienes dicen porque son (uno de esos aspiro ser).

- 2 de Febrero de 2007 -

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Han escrito 1 comentarios de «Verbo delator»

foto escarabaja
Lunes 08 de septiembre, 2008 01:44.

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerta
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la re-surrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve

¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible

Alejandra Pizarnik
De «Textos de sombra y últimos poemas» (1971-1972 )

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Esta entrada fue escrita el sábado 06 de sep de 2008 a las 21:32, almacenada en Introspectivista. El permiso para esta entrada es PUBLICO (1 comentario/s).

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