miércoles 16 de noviembre, 2005 - 22:35
Sin atender ni pretender hacer juicios ligeros, opto por esta forma erística de contraponer opiniones sin llegar a la monserga gratuita.
Pago por un sistema de televisión por cable de aproximadamente 60 canales de los cuales sólo veo el 10% en tiempos dispersos dando un total diario promediado de 2 horas.
Mi 10 % en orden de importancia:
1.- 
2.- 
3.- 
4.- 
5.- 
6.- 
¿Cuales tus favoritos?
Saludos
PD: Si no estás de acuerdo con la información mostrada en este blog, por favor, simplemente no lo leas (aunque ello hagas ahora) y mucho menos muevas influencias para hacer que lo retiren. Gracias
Escuchando:
Ça plane pour Moi - Plastic Bertrand
martes 15 de noviembre, 2005 - 20:12
Estimado Sr. Toro Poreroso:
Me intriga y molesta el hecho de que hayas retirado injustificadamente una de mis entradas del día de ayer a petición de parte.
Acepto que tu posición omnipotente debe ser harto difícil ante complacencias a las que rara vez puedes negarte. Sólo quiero aclarar algo que es más bochornoso: no hallé el día de hoy ningún mensaje aclaratorio en mi bandejita de mensajes con relación a la baja de esta entrada. Doble agandalle.
Tomando en cuenta que el contenido de la misma no era de ninguna forma insultante considero que se debe alguna explicación, si ha de hacerse valer un principio de honestidad en la página de la que eres creador y administrador (o al menos así lo entiendo). ¿O es que acaso te tomas estas alevosas ventajas comúnmente? De ser así no habrá más que sincerarse y ya veré como me entripo y mando esto al demonio.
Te hago sabedor, pues, de esto y, aprovechando que estás de peticiones, compláceme no borrando esta entrada.
Transcribo el contenido del censurado en el que además hago un esfuerzo mental mayor a mi promedio tratando de traducir el texto original en francés de Joe Dassin.
¡Qué poca…libertad de expresión ToRo!
Culpable:
A toi
A la façon que tu as d‘être belle
A la façon que tu as d‘être à moi
A tes mots tendres un peu artificiels
Quelquefois
A toi
A la petite fille que tu étais
A celle que tu es encore souvent
A ton passé, à tes regrets
A tes anciens princes charmants
A la vie, à l’amour
A nos nuits, à nos jours
A l‘éternel retour de la chance
A l’enfant qui viendra
Qui nous ressemblera
Qui sera à la fois toi et moi
A moi
A la folie dont tu es la raison
A mes colères sans savoir pourquoi
A mes silences et à mes trahisons
Quelquefois
A moi
Au temps que j’ai passé à te chercher
Aux qualités dont tu te moques bien
Aux défauts que je t’ai caché
A mes idées de baladin
A la vie a l’amour
A nos nuits, a nos jours
A l’eternel retours de la chance
A l’enfant qui viendrat
qui nous ressemblera
qui sera a la fois toi et moi
a nous
aux souvenirs que nous allons nous faire
A l’avenir et au present surtout
A la sante de cette vielle terre
qui s’en fout
A nous
A nos espoirs et a nos illusions
A notre prochain premier rendez-vous
A la sante de ces milliers d’amoureux
Qui sont comme nous
A la vie a l’amour
A nos nuits, a nos jours
A l’eternel retours de la chance
A l’enfant qui viendrat
qui nous ressemblera
qui sera a la fois toi et moi
Traducción libre (moi, acepto correcciones a la misma):
A ti,
A la manera que tienes de ser bella,
A la manera que tienes de ser mía
A tus palabras amables un poco artificiales,
Alguna vez,
A ti,
A la pequeña hija que fuiste,
A aquella que aún sigues siendo,
A tu pasado, a tus arrepentimientos,
A tus antiguos príncipes encantados,
A la vida, al amor,
A nuestras vidas, a nuestros días
Al eterno retorno de la oportunidad,
Al niño que vendrá,
Que se nos parece
Que será a la vez tú y yo
A mí,
A la locura de la cual eres la razón
A mis cóleras sin saber por qué,
A mis silencios y a mis traiciones,
A mí,
A los tiempos en que he pasado buscándote,
A las cualidades de las que te mofas muy bien,
A los defectos que te he ocultado,
A mis ideas de baladin
A la vida, al amor,
A nuestras vidas, a nuestros días
Al eterno retorno de la oportunidad,
Al niño que vendrá,
Que se nos parece
Que será a la vez tú y yo
A nosotros,
A los recuerdos que nos vamos a hacer,
Al porvenir y al presente sobretodo,
A la salud de esta vieja tierra,
Que e hace loca
A nosotros,
A nuestras esperanzas y nuestras ilusiones, a nuestra siguiente primera cita,
A la salud de estos millares de amorosos,
Que somos nosotros,
A la vida, al amor,
A nuestras vidas, a nuestros días
Al eterno retorno de la oportunidad,
Al niño que vendrá,
Que se nos parece
Que será a la vez tú y yo
Joe Dassin
Saludos de cualquier forma.
Escuchando:
Kill You - Eminem
martes 08 de noviembre, 2005 - 23:04
“Achtung baby, la euphoria, los sencillos everywhere. Avasallador. Así son las estrellas cuando les da por brillar para este lado, para que las puedas ver, mas no por ello dejan de ser estrellas ni iluminar otras galaxias”
Enero de 1994. Temprano, 6:30 de la mañana. Mi regalo de cumpleaños el Zooropa. Semanas siguientes en introspección musical recluido en una recámara donde los más importante es un sistema antiguo de audio Magnavox de bulbos con un walkman integrado.
Some days you wake up with her complaining.
Some sunny days you wish it was raining.
Some days are sulky, some days have a grin;
And some days have bouncers and won’t let you in.
La crítica recibe duramente al Zooropa. Un álbum opaco dicen; contraste con su predecesor. Comienzo a mostrar radicalismo, a desconfiar de críticos y políticos.
And I have no religion
And I don’t know what’s what
And I don’t know the limit
The limit of what we’ve got
Me embriago con la voz suave, con esos tenues riffs, con ese afan de no-protagonismo que baña los diez tracks. El álbum comienza a tomar la forma de un solo track de 51 minutos con 13 segundos.
Don’t project
Don’t connect
Protect
Don’t expect
Suggest I feel numb
Guardo el Achtung Baby y el Joshua Tree para mejores ocasiones. Su luminosidad deslumbra. Este es el ultimo estirón del semestre. Debo estadística e inglés. No me apura. Años más tarde me daré cuenta que caí en soberbia pero aceptaré que es ahora que puedo darme ese lujo.
Be a winner
Eat to get slimmer
Faraway so Close – Wim Wenders me es introducido junto con Stay. Otro viaje más en compañía del ángel Cassiel.
A man builds a city, with banks and cathedrals.
A man melts the sand so he can see the world outside.
A man makes a car, and builds a road to run (them) on.
A man dreams of leaving, but he always stays behind.
La música será siempre circunstancial. Estos meses de mi vida han estado matizados con la introspección de este álbum grabado en tan sólo 3 meses. 3 Meses. Estando en Gira (Zooropa by the way). Un álbum pensado para ser originalmente un EP. Espontáneo. Eso es. Un álbum introspectivamente espontáneo.
Dressed up like a car crash
Your wheels are turnin’ but you’re upside down.
You say when he hits you, you don’t mind
Because when he hurts you, you feel alive.
Oh, is that what it is?
¿Me sugestiona que haya sido un regalo de papá que siempre ha sido duro y exigente conmigo? ¿Todos los hombres creemos ser víctimas del mismo trato?
Dragging me down, that’s not the way it used to be.
You can’t even remember what I’m trying to forget.
(estas líneas con esa voz. Bono, eso es un buen performance
Vorschprung durch technik
Ya me harán aceptar que el mundo siempre tiene la razón. Es un mal álbum. Para mi hoy eterno será el Zooropa que papá me regaló en mi último semestre de la vocacional, debiendo dos materias burdas, que me acercó a Wim Wenders que a su vez me acercó a Stanley Kubrik que a su vez me acercó a David Bowie que a su vez….etc…etc… que a su vez me acercó a aquella chica que no sabía nada de lo anterior, a quien cuyos labios acerqué los mios.
Yeah, I went with nothing, nothing but the thought of you.
I went wandering.
Escuchando:
Zooropa - Full Album
lunes 07 de noviembre, 2005 - 22:12
Still Life Reviving
-Anda, vamos, Remedios Varo te gustará.
-No sé. Desconozco mucho sobre las corrientes que confluyen en su obra.
-Déjate de choros idiotas y vamos. El arte no se estudia, se vive.
-Tal vez. Pero lo apreciarías mejor si supieras sobre el contexto histórico en el cual se desarrolló.
-Quizás. Pero eso te puede subjetivar para que no aprecies su arte espontáneamente y el arte, a fin de cuentas se aprecia con los sentidos y no tanto con la erudición.
-No creo. ¿Pensarías lo mismo de su obra de saber que fue influenciada por Breton, y que siendo joven se unió a la corriente de logicofobistas?
-Tal vez me quieres ver la cara de tonta, ¿no que no sabes mucho de su obra?
-Tal vez no lo suficiente como para apreciarle como se debe.
-Tal vez vaya sola a la exposición.
-Está bien. Sólo si me dices a quien prefieres ¿Picasso o Matisse?
-No te diré.
-Seguro Picasso.
-No te diré.
-Todos prefieren a Picasso, y más siendo hispanoparlante.
-Me gustan ambos.
-Cierto. Los vives espontáneamente.
-Además no soy hsipanoparlante. Hablo chilango.
-Adoro importunarte
-Adoro que creas que me importunas.
-¡Bah! Por cierto, ¿tu pintura favorita de Varo?
-La despedida, ¡Cuídate!
La Despedida
/varopapilla.jpg )
Pabilla
Escuchando:
Museo Rosenbach - Della Vita
domingo 06 de noviembre, 2005 - 23:28
Once años tenía, hurgaba en los discos de papá y ahí hallé ese acetato doble color blanco. Las fotos de los cuatro integrantes del grupo se conservaban intactas. Poco a poco fui explorando ese doblete mágico. Una joya para un jovencito que asiste a primero de secundaria (adelantado un año con sus implicaciones en las relaciones escolares) y añora regresar a casa para escuchar uno a uno esos tracks: vaya felididad pero tenía que recordar que “happiness is a warm gun”...mi favorita.
She’s not a girl who misses much
Do do do do do do- oh yea!
She’s well acquainted with the touch of the velvet hand
Like a lizard on a window pane
The man in the crowd with the multicoloured mirrors
On his hobnail boots
Lying with his eyes while his hands are busy
Working overtime
A soap impression of his wife which he ate
And donated to the National Trust
I need a fix ‘cause I’m going down
Down to the bits that I left uptown
I need a fix cause I’m going down
Mother Superior jumped the gun
Mother Superior jumped the gun
Mother Superior jumped the gun
Mother Superior jumped the gun
Happiness is a warm gun
Happiness is a warm gun, momma
When I hold you in my arms
And I feel my finger on your trigger
I know nobody can do me no harm
Because happiness is a warm gun, momma
Happiness is a warm gun
-Yes it is.
Happiness is a warm, yes it is…
Gun!
Well don’t ya know that happiness is a warm gun, momma?
(Lennon & McCartney)
Escuchando:
Happiness is a warm Gun - Beatles
sábado 05 de noviembre, 2005 - 22:40
Chagall – Firebird
Fue por estas fechas que en el año de 1998 Silvio Rodríguez vino a México a dar conciertos en el Auditorio Nacional. Yo no sabía mucho de él. Asistí al concierto al aire libre que ofreció en la explanada del Monumento a la Revolución. El evento estaba programado a comenzar cerca de las nueve mas la explanada estaba repleta antes de las seis. ¡Qué poder de convocatoria! Ahí tuve oportunidad de escudriñar la idiosincrasia del público que asistía y corroboré el respeto y la fidelidad que Silvio atraía (y aún lo hace). Me dejé empalagar por el ambiente de júbilo y por la entrega fiel del público al artista.
Nada volvió a ser igual en mi vida.
Poco después de esa experiencia conocí a Rocío, mi esposa y pareja, una erudita versada en la discografía de Silvio desde tiempos inmemoriales. Me atrevo a asegurar que fue esta casi extrapolación de sucesos lo que marcó el inicio y consecución de esta relación vigente hasta hoy.
Hoy, recordé a Silvio, aquel señor trovador (responsable de todo, definitivamente)
Una de mis canciones favoritas:
Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
País en que los deshechos
son amados todavía,
es la comarca sombría
donde la luz se perdona,
porque allí van las personas
del sueño a la poesía.
En un sofá diminuto
posa minúscula gente.
Unos sonríen al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosías
y carroñeras arpías
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.
Un pavorreal se pasea
por un desván en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformó pluma en tea
de apariciones umbrías?
¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?
Saludos
Escuchando:
Del Sueño a la Poesía - Silvio Rodríguez
jueves 03 de noviembre, 2005 - 21:18
En el ajetreo laboral he tenido que deambular en diferentes ciudades vía auto, autobús y/o avión, yendo de parque industrial en parque industrial. Es, pues, mi ámbito aquel donde los tiempos y movimientos ejercen un poder impresionante sobre la rutina de la gente que igual se mueve aquí. Los tiempos se respetan en demasía con consabidas excepciones que, según dicen, confirma reglas. Algunas personas me comentan que vivir pendientes demasiado del tiempo, realmente, es no-vivir. Quizás justifican en ello muchas de sus impuntualidades. Ya en la ciudad, fuera de la maquinaria de trabajo de las zonas industriales, digamos en un ambiente más de oficina, los tiempos toman una connotación diferente. Existe mayor holgura y eso es muy saludable muchas veces. La pregunta es: ¿la holgura en tiempos justifica impuntualidades? Es aquí, en el sedentarismo de oficina donde he tenido que tolerar impuntualidades, retrasos, cancelaciones no confirmadas y un sinfín de magulladas al señor tiempo.
Estoy de acuerdo, no vivir pendiente del tiempo es vivir, pero siempre estaremos obligados a respetar los tiempos de los demás. Olvidemos que el tiempo es oro y simplemente pensemos que el tiempo es la herramienta de trabajo de mucha gente responsable que planea sus días (de forma holgada o no) y espera que esta previsión sea adoptada por todos y que, de esta forma, todo fluya más relajado. Por aquellos que deciden que el tiempo no es importante es que las agendas llegan a colapsarse en ocasiones ¿hay necesidad de ello? Ser impuntual es imputable a todos, nadie está exento de no caer en tal falta, pero ¿es que ahora con excesos en medios de comunicación como el correo electrónico, los teléfonos celulares no es posible hacer un aviso de nuestra demora y/o cancelación? Ser impuntual puede ser tolerado, no dar aviso de ello es una falta imperdonable. Es esto actuar con premeditación, alevosía y ventaja, y, hasta donde mi conocimiento jurídico da a entender, esto es digno de condena grave. Si fuéramos más duros en apuntar dichas faltas en la gente que lo merece ayudaríamos en mucho a que aquellos que planean y cumplen responsablemente conforme a lo planeado aumentaran en número y repercutiera esto en relaciones de trabajo-negocio-vida social de forma menos caótica.
El respeto al tiempo ajeno es mero sentido común.
Escuchando:
Frank Zappa - Aybe Sea
miércoles 02 de noviembre, 2005 - 22:35
Jaime Sabines
Éste, de los que aquí he compartido, mi favorito.
SIGUE LA MUERTE
1
No digamos la palabra del canto,
cantemos. Alrededor de los huesos,
en los panteones, cantemos.
Al lado de los agonizantes,
de las parturientas, de los quebrados,
de los trabajadores, cantemos.
Bailemos, bebamos, violemos.
Ronda del fuego, círculo de sombras,
con los brazos en alto, que la muerte llega.
Encerrados ahora en el ataúd del aire,
hijos de la locura, caminemos
en torno de los esqueletos.
Es blanda y dulce como una cama con mujer
Lloremos.
Cantemos: la muerte, la muerte, la muerte,
hija de puta, viene.
La tengo aquí, me sube, me agarra
por dentro.
Como un esperma contenido,
como un vino enfermo.
Por los ahorcados lloremos,
por los curas, por los limpiabotas,
por las ceras de los hospitales,
por los sin oficio y los cantantes.
Lloremos por mí,
el más feliz, ay, lloremos.
Lloremos un barril de lágrimas.
Con un montón de ojos lloremos.
Que el mundo sepa que lloramos aquí
por el amor crucificado y las vírgenes,
por nuestra hambre de Dios
(¡pequeño Dios el hombre!)
y por los riñones del domingo.
Lloremos llanto clásico, bailando,
riendo con la boca mojada de lágrimas.
Que el mundo sepa que sabemos ser trágicos.
Lloremos por el polvo
y por la muerte de la rosa en las manos
Yo, el último, os invito
a bailar sobre el cráneo del tiempo.
¡De dos en dos los muertos!
Al tambor, a la Luna,
al compás del viento.
¡A cogerse las manos, sepultureros!
Gloria del hombre vivo:
¡espacio para el miedo
que va a bailar la danza que bailemos!
Tranca la tranca,
con la musiquilla del concierto
¡qué fácil es bailar remuerto!
2
¿Vamos a seguir con el cuento del canto y de la risa?
¡Ojos de sombra, corazón de ciego!
Pirámides de huesos se derrumban,
la madre hace los muertos.
Aremos los panteones y sembremos.
Trigo de muerto, pan de cada día,
en nuestra boca coja saliva.
(Moneda de los muertos sucia y salada,
en mi lengua hace de hostia petrificada.)
Hay que ver florecer en los jardines
piernas y espaldas entre arroyos de orines.
Cráneos con sus helechos, dientes violetas,
margaritas en las caderas de los poetas.
Que en medio de este cante
el loco pájaro gigante,
aleluya en el ala del vuelo,
aleluya por el cielo.
¡De pie, esqueletos!
Tenemos las sonrisas por amuletos.
¡Entremos a la danza,
en las cuencas los ojos de la esperanza!
3
Hay que mirar los niños en la flor de la muerte floreciendo,
luz untada en los pétalos nocturnos de la muerte.
Hay que mirar los ojos de los ancianos
mansamente encendidos, ardiendo en el aceite
votivo de la muerte.
Hay que mirar los pechos de las vírgenes
delgados de leche
amamantando las crías de la muerte.
Hay que mirar, tocar, brazos y piernas,
bocas mejillas, vientres
deshaciéndose en el ácido de la muerte.
Novias y madres caen,
se derrumban hermanos silenciosamente
en el pozo de la muerte.
Ejército de ciegos,
uno tras otro, de repente,
metiendo el pie en el hoyo de la muerte.
4
Acude, sombra, al sitio en que la muerte
nos espera.
Asiste, llanto, visitante negro.
Agujas en los ojos, dedos en la garganta,
brazos de pesadumbre sofocando el pecho.
La desgracia ha barrido el lugar
y ha cercado el lamento.
Coros de ruinas organiza el viento.
Viudos pasan y huérfanos,
y mujeres sin hombre,
y madres arrancadas, con la raíz al aire,
y todos en silencio.
Asiste, hermano, padre,
ven conmigo, ternura de perro.
Mi amor sale como el sol diariamente.
Cortemos la fruta del árbol negro,
bebamos el agua del río negro,
respiremos el aire negro.
No pasa, no sucede, no hablar del tiempo.
Esto ha de ser, no sé, esto es el fuego
no brasa, no llama, no ceniza
fuego sin rostro, negro.
Deja que me arranquen uno a
después la mano, el brazo,
que me arranquen el cuerpo,
que me busquen inútilmente negro.
Vamos, acude, llama, congrega
tu rebaño, muerte, tu pequeño
rebaño del día, enciérralo en tu puño,
aprisco de sueño.
Dejo en ti, madre nuestra,
en ti me dejo.
Gota perpetua,
bautizo verdadero,
en ti, inicial, final, estoy, me quedo.
Escuchando:
Óscar Chávez - La Lloroncita
miércoles 02 de noviembre, 2005 - 21:33
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desagarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo
dichosa, penetrada y, cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que nos vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Me muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morimos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
Jaime Sabines
Escuchando:
Oscar Chávez - La Niña de Guatemala (José Martí)
martes 01 de noviembre, 2005 - 23:54
Jaime Sabines
El siguiente, que lo prometido es más que deuda.
Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.
Sabines
Escuchando:
Chavela Vargas - Angelitos Negros
martes 01 de noviembre, 2005 - 22:53
Jaime Sabines
Porque de la muerte (como de lo posible) se habla demasiado, mas no por ello se sabe suficiente, compilo aquí algunos pocos poemas del gran Sabines en espera que su concepción de la muerte logre llegar a quienes lo lean por vez primera, y renueve afectos en quienes ya los conocían. Sirva el presente como introducción a los siguientes que serán presentados en blogs nuevos en las siguientes horas. Así sea.
En serio
Te digo en serio que la muerte no existe. De pronto lo descubres. Cuando el pedazo de carbón no es más madera quemada sino carbón a solas, lleno de sí mismo, con su propia vida; cuando la corteza del árbol o la hoja desprendida flota sobre el arroyo, y la piedra en el fondo junto a los caracoles crece mansamente; el agua llena de tantas cosas minúsculas, llena de luz, de música, de insectos destruidos, de zancudos cristianos caminando sobre su superficie; el agua que se bebe la sombra de los árboles; el ganado a su orilla, las quietas vacas en el viento, el viento quieto como una transparencia; toda la tarde, todo el concierto, la armonía, el deslumbrante misterio que estaba allí a tu alcance, tan sencillo y tan simple. Y tú dentro de todo, con todo en ti mismo. Te digo que sólo la vida existe.
Jaime Sabines
Escuchando:
Chavela Vargas - Tata Dios
domingo 30 de octubre, 2005 - 23:55
Marlee Matlin
What the Bleep do We Know?
Una vez más, Plaza Loreto, cinemanía a las ocho horas de noche sabatina poniéndome frente a mí una terna de filmes. Es difícil en ocasiones elegir uno pero una cosa es segura: difícilmente alguno de esos filmes en esta cartelera es malo. Con esa certidumbre uno sólo puede acertar a decir que pasará una agradable noche.
El filme elegido en pocas palabras.
Abolir concepciones costumbristas sobre la forma como afrontamos la vida y realizamos tomas de decisiones. ¿Cómo? Poniendo de manifiesto la importancia de la física cuántica (con todo y su principio de incertidumbre). Mezcla de testimonios de científicos relevantes, animaciones por computadora, un argumento sencillo y contundente, música y una excelente actriz (Marlee Matlin); el resultado es un filme híbrido dónde los cuentos chatarra de superación personal implícitamente son condenados por una avasalladora perspectiva científica de nuestra forma de conducirnos cotidianamente. ¿por qué tendemos a ponernos barreras? ¿es todo siempre tan irremediablemente trágico? ¿qué demonios tiene que ver el hipotálamo y las péptidas con esto? El mundo está poblado de posibilidades, es el observador quien condena a que sólo una exista desde su perspectiva ¿es su perspectiva objetiva? Un hilo de animaciones, historia, testimonios, buena fotografía y música dilucidan poco a poco estas interrogantes.
Siempre hay una excelente razón para volver a Plaza Loreto, ahí en San Ángel, cerca de CU y del mercado de flores.
Escuchando:
Kernkraft 400 (the Chant Re-Mix) by Zombie Nation
Ixca
Básicamente lucho por sobrevivir
