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De Baile

sábado 15 de marzo, 2008 - 12:42:06
Seguridad de esta entrada: PUBLICO
Música actual: Perfume de Mujer

Imagínense poder echarse un tango

como Al Pacino en Perfume de Mujer

o bailar a lo Shakira (no tan bien como ella por supuesto),

como Diego Luna en Baile Caliente.

Me han entrado ganitas de incursionarme en este arte “EL BAILE” y no para alguna ocasión en especial, sino simplemente para que cuando se ofrezca uno este recién sacado de brillo y para disfrutar el proceso.

Así que en esta semana iré a Checar lugares y… sacarle brillo al piso, Ya me ví =D

Ahh si también debo ir a comprar el libro "Las mujeres que aman demasiado"

le propuse a mis amigas que hagamos un circulo de lectura y propuse empezar con ese libro, por que se que le va a servir mucho a una amiga que tiene exceso demociones para con sus amores. Bueno ojala nos sirva a todas.

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"No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. Muero de ti y de mí, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo. Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos. I love OzzY " /

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