Tu más Profunda Piel

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. . Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía, sábelo, allí donde estés, es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
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. No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
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. Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste “ Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
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Dijiste “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada. . . Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo. . . . .

Julio Cortázar / Último Round – 1960

Escuchando I Need A Little Sugar In My Boul de Nina Simone , me siento Pensativo
Para meditar

Amar no es facil

La gente imagina poco y mal lo que sucede de verdad entre las personas que se aman. Y vivimos tan esclavos de la imagen externa del acto amoroso, de las novelas rosa, de las películas porno, de las historias de los artistas del momento, de los chismes calientes de vecindario y de las historias que se cuentan entre amigos(as), que se nos olvida con frecuencia esta verdad simple: enamorarse es antes que nada entrar físicamente en un delirio, rendirse a una sinrazón compartida, perder la razon voluntaria y concientemente, abandonarse a los sentidos, entregarse sin condicion sin esperanza sin ataduras a la voluntad del otro, olvidarse del mundo, olvidar todo lo que sabemos y nos enseñaron, renunciar a nuestros valores, nuestras convicciones nuestra moral nuestra religión nuestros principios nuestros anhelos .

Dos cuerpos enlazados, compenetrados, viven algo más parecido a la locura y a un sueño desmedido que a la descripción de la mecánica de sus cuerpos penetrándose. Si esos mismos dos cuerpos deciden vivir juntos, tal vez tener hijos, compartir las horas, las aspiraciones, las cosas buenas y malas que les va ofreciendo su existencia, se están lanzando a la aventura de desear que se vuelva permanente su delirio, su locura. Se lanzan a lo imposible, al vacío. Y algunos hasta tienen éxito, al menos asi lo creen y eso les basta. En amor, religión y política, “la realidad es lo que la gente realmente quiere creer”, decía un teólogo polaco, el malentendido sostiene estas tres actividades humanas, el malentendido es el significado mas profundo del amor.

Entonces seguir en el engaño es parte de el verdadero amor, que no te mientan vive tu engaño con intensidad, al final lo que importa es solo eso, la intensidad con la que hayamos vivido nuestras vidas. La vida querida amiga, es mas compleja que cualquiera de sus posibles definiciones, ni siquiera los poetas con toda su inspiración y su hermoso lenguaje, pueden describirla, hay mucha verdad en los sueños de los poetas, pero no toda la vida esta contenida en ellos, la vida es algo mas que la poesía, algo mas que pura fisiología, e incluso mas que la moral en que tanto tiempo hemos creído (quizás demasiado), la vida es todo eso y mucho mas, es nuestra vida, nuestro único bien y nuestra única maldición, vivimos una vida que solo a nosotros nos pertenece, que no viviremos mas que una sola vez y que nunca estaremos seguros de comprender del todo.

De todas las formas de amor, los triángulos amorosos son los mas complejos y abstractos, nadie puede juzgarlos, ni siquiera sus protagonistas, son al mismo tiempo una bendición y una maldición para los tres, una solución y un conflicto para los tres, la gloria y el infierno para los tres, el pecado y su redención para los tres, la vida y la muerte para los tres, la resignación y la esperanza para los tres, realidad y fantasía para los tres, la entrada en el oscuro túnel y la luz al final de él, nunca estaremos seguros si el amor se encuentra en algún lugar del túnel o si hace tiempo lo hemos perdido ya. En los triángulos amorosos nunca estaremos seguros del valor del amor que estamos viviendo, será valioso en verdad esta eterna batalla entre los opuestos?, esta fiera lucha interior entre las dos partes de nuestro corazón?, ese combate sin ganador? valdrá la pena seguir avanzando por un camino que sabemos no tiene salida?,

Lo mas importante es la búsqueda, debes de buscar en tu interior, en lo mas profundo de tu corazón los motivos y las razones de ese amor que te arrastra, que te inunda y que te ciega, y lo mas importante no engañarte a ti misma, eso déjalo a los demás, ellos se cansaran de mentirte y de engañarte, tu no lo hagas se muy autentica y sincera contigo misma y decide en la intimidad de tu soledad lo que será el proyecto de tu futuro, de tu vida, de tu mañana, de tus sueños y aspiraciones, de tu anhelada realidad. Imagínate dentro de un año, dentro de cinco, dentro de diez, dentro de veinte años, como te gustaría verte? Que has hecho hoy para verte como en tus imágenes internas. Decide con valor y con dolor si es necesario, pero decídelo yá!, eres muy joven, pero eso no es disculpa para aprender a vivir o para empezar a morir. Te quiere con toda su alma:

lunadepapel

Escuchando The Other Woman con Nina Simone , me siento Triste
Amor - desamor

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
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Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
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Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
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Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
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Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.
.
Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
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Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.
.
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
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Alfonsina Storni

Escuchando concierto para violin y orquesta , me siento Pensativo
Poemas

NO LO SE

No lo sé, no lo sé,
¿qué sientes cuando acaricias otro cuerpo?
¿a qué te sabe una piel diferente?

Conocer cómo hacen el amor las serpientes.
Estar con 2 ó 3 mujeres y entregarme a sus cuerpos desnudos.
Comer de la caricia de otras manos.

Ven a besarme en la misma música de tiempo atrás.
Venderte esta pobre existencia.

Eso,
hacer de premio en un burdel
o recorrer con mi lengua el sexo de aquella dama que te hace delirar.
Aprender de lo que sientes.

Déjame entrar mientras se entrega .
Disfrutar sus quejidos. Yo jamás sabría gemir bajo tu cuerpo.

Quiero imaginar de las más crueles sensaciones
de una violación, un parto.

Permanezco muerta.

Que mi alma se derrame sobre el suelo
para que al masturbarte con la boca acabes sobre ella.

Esta noche voy a disfrazarme de ti.

Isabelle Rimbaud

del libro “Isabelle*” escrito por Jeniffer Piñero (aun no publicado) el poema representa las palabras que Jeniffer pone en boca de Isabelle esperemos que esta joven escritora venezolana publique pronto su libro su breve biografia esta en http://www.literaberinto.com/biografia.htm

Escuchando I've Got You Under My Skin con Diana Krall , me siento Deprimido
Poemas

Heiligenstadt, 6 de octubre de 1802.

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Carta a la Amada Inmortal

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Esta es la única carta amorosa de Beethoven que nos ha quedado, aun cuando haya habido otras. Fue encontrada entre sus propios papeles muchos años después de su muerte. No está confirmado el año. Vanos fueron los esfuerzos de los especialistas para establecer la destinataria. Lo que puede apreciarse aquí por única vez no es que Beethoven hablara así a tal mujer, sino cómo hablaba a las mujeres. La carta, que fue escrita en dos días de junio, y que está formada por tres párrafos, es larga:

“Mi ángel, mi todo, mi yo… ¿Por qué esa profunda pesadumbre cuando es la necesidad quien habla? ¿Puede consistir nuestro amor en otra cosa que en sacrificios, en exigencias de todo y nada? ¿Puedes cambiar el hecho de que tú no seas enteramente mía y yo enteramente tuyo? ¡Ay Dios! Contempla la hermosa naturaleza y tranquiliza tu ánimo en presencia de lo inevitable. El amor exige todo y con pleno derecho: a mí para contigo y a ti para conmigo. Sólo que olvidas tan fácilmente que yo tengo que vivir para mí y para ti. Si estuviéramos completamente unidos ni tú ni yo hubiéramos sentido lo doloroso. Mi viaje fué horrible…

“Alégrate, sé mi más fiel y único tesoro, mi todo como yo para ti. Lo demás que tenga que ocurrir y deba ocurrir con nosotros, los dioses habrán de enviarlo… “Tarde del lunes… Tú sufres. ¡Ay! donde yo estoy, también allí estás tú conmigo.
Conmigo y contigo haré yo que pueda vivir a tu lado. ¡¡¡Qué vida!!! ¡¡¡Así!!! Sin
ti… perseguido por la bondad de algunas personas, que no quiero recibir porque no la merezco. Me duele la humildad del hombre hacia el hombre. Y cuando me
considero en conexión con el Universo, ¿qué soy yo y qué es aquél a quien llaman el más grande? Y sin embargo… ahí aparece de nuevo lo divino del hombre. Lloro al pensar que problablemente no recibirás mi primera noticia antes del sábado. Tanto como tú me amas ¡mucho más te amo yo a ti!... ¡Buenas noches! En mi calidad de bañista, debo irme a dormir. ¡Ay, Dios! ¡Tan cerca! ¡Tan lejos! ¿No es nuestro amor una verdadera morada del cielo? ¡Y tan firme como las murallas del cielo! “Buenos días, siete de julio. Todavía en la cama se agolpan mis pensamientos acerca de ti, mi amada inmortal; tan pronto jubilosos como tristes, esperando a ver si el destino quiere oírnos. vivir sólo me es posible, o enteramente contigo, o por completo sin ti. Sí, he resuelto vagar a lo lejos hasta que pueda volar a tus brazos y sentirme en un hogar que sea nuestro, pudiendo enviar mi alma al reino de los espíritus envuelta en ti. Sí, es necesario. Tú estarás de acuerdo conmigo, tanto más conociendo mi fidelidad hacia ti, y que nunca ninguna otra poseerá mi corazón; nunca, nunca…

“¡Oh, Dios mío! ¿Por qué habrá que estar separados, cuando se ama así? Mi vida,
lo mismo aquí que en Viena, está llena de cuitas. Tu amor me ha hecho al mismo tiempo el ser más feliz y el más desgraciado. A mis años, necesitaría ya alguna uniformidad, alguna normalidad en mi vida. ¿Puede haberla con nuestras relaciones?... ángel, acabo de saber que el correo sale todos los días. Y eso me hace pensar que recibirás la carta en seguida. “Está tranquila. Tan sólo contemplando con tranquilidad nuestra vida alcanzaremos nuestra meta de vivir juntos. Está tranquila, quiéreme. Hoy y ayer ¡cuánto anhelo y cuántas lágrimas pensando en ti… en ti… en ti, mi vida… mi todo! Adiós… ¡quiéreme siempre! No desconfíes jamás del fiel corazón de tu enamorado Ludwig. Eternamente tuyo, enternamente mía, eternamente nuestros.”

Escuchando Meu Coracao Vagabundo de Caetano Veloso , me siento Enamorado
Amor - desamor

VIAJE BAJO TU PIEL

Piecitos alados:

Esta carta la he iniciado tantas veces, que no me importa ya como empezar, soy duro para escribir y tu lo sabes, no tengo la gracia y la fluidez de tu pluma. Hoy tome un trozo de papel, el sacapuntas y me senté a arrastrar el lápiz aun en contra de su voluntad, hay cosas que no deberían decirse y otras que no deberían ni pensarse, pero estos últimos días no he podido sacarte de mi mente y espero que este recorrido por tu imaginación y por la mía, me de la paz que tanto necesito.

Como describirte sin nombrarte, te llamare “piecitos alados” por tu afición a los viajes, los cuales aparecen en muchos de tus relatos, eres tan generosa que has compartido con nosotros tus experiencias tus aventuras y hasta tus amores, sabes, eres una autentica ciudadana del mundo, pero espero que muy pronto tu alma eche raíces en algún lugar, que espero sea en este México nuestro y de tantos.

Pero sucede que esa tu voz alegre y juguetona, ese tu espíritu audaz y aventurero, esos tus ojos brillantes y curiosos, esos tus labios secretos y callados, se apagaron en estos últimos días, guardaron silencio por un rompimiento necesario, doloroso y necesario, tu tristeza oscureció tu mundo y mi mundo, y ese dolor me impulso a pensarte de otro modo, si una vez intente un viaje por la piel de una mujer, mi locura que no tiene limites, intentara otro viaje mas largo y peligroso, mas difícil y apasionante, me siento como un navegante insensato que echa su barca a la mar y no sabe a donde llegara, es mas no sabe si algún día regresara, si su locura no lo llevara al borde del océano, al punto del no retorno, esta nueva aventura me llevara a concretar un sueño largamente anhelado, a realizar un viaje bajo tu piel, solo espero que mi lápiz pueda captar lo que mi imaginación apenas intuye, lo que mi razón jamás comprenderá.

INFORME DE VIAJE

Al tocar la pantalla de este frío monitor en la oscuridad de la noche y saber que en algún lugar del mundo otra mano, la tuya, hacía lo mismo al mismo instante, sentí fluir parte de tu alma hacía la mía, se que tienes tu alma a flor de piel, pero sábelo esa no me interesa, quiero penetrar en lo mas profundo de tu ser, quiero conocer tus mas oscuros secretos, quiero perderme para siempre en tus recuerdos, quiero llorar contigo las mismas lagrimas que ya una vez detuvieron el curso de los tiempos, una sola lagrima tuya es capaz de detener el movimiento perpetuo del universo, estrellas congeladas en la nada, cometas detenidos sobre el vertigo, galaxias enormes sin girar, todos pendientes de esa lagrima, esperan que caiga para iniciar de vuelta su contenido viaje.

Tienes un alma viajera “piecitos”, un alma que busca sin cesar, pero ¿Qué busca? ni tu lo sabes, solo busca, cuando encuentre lo que busca sé que dejara de viajar y se pondrá a contemplar el paso de los tiempos, sentada en el mismo sitio que encontró. Tus ojos han visto paisajes sorprendentes y eso se ve en el brillo de tu alma, has llegado donde pocos han estado, has vivido este mundo de otra forma, una forma muy tuya y personal, seguirás viajando hasta el cansancio y este breve informe no podrá retenerte ni un instante, sigue tu viaje alma viajera, que tus pies te lleven a donde tu imaginación te mande y si es necesario derramar mas llanto, no te detengas, que tus lagrimas seran el agua fertil, que hara brotar del suelo vida nueva, que hara reverdecer este planeta, en cada nuevo brote y en cada nueva flor, sabre que estan tus lagrimas presentes.

Tu alma tiene sus manos llenas de sueños y aventuras, dejalas volar ya no son tuyas, son de todos los que te aman y te lloran, son de esos cuerpos que has besado, son de esa pluma que a veces te traiciona, tu alma tambien vive en tus manos, esa alma febril y juguetona que se expresa en gestos y ademanes, que se vuelve un puño amenazante o que se abre a ayudar al indefenso, deja que tus manos hablen por ti, son tan dulces como una suave caricia, son tan firmes como tu voluntad, son tan tenaces como tu alma brava y son tan fuertes que pueden levantarte cuando caigas, ademas por ellas y a traves de esta pantalla, me transmitieron un trozo de tu hermosa alma.

Tu alma tiene cicatrices en el corazon y eso, creelo, no es malo, es una señal de que has amado, de que has librado fieras batallas por amor, solo aquel que se atreve a enamorarse tiene en él las huellas del fracaso, cada cicatriz tiene su historia, cada amor deja en el alma su indeleble marca, y si hoy tienes en él una herida abierta, si el dolor te atormenta y te desvela, se que el tiempo generoso y bueno cerrara por siempre esa abertura y que muy pronto la guardaras como un trofeo, para exibir con orgullo como toda sobreviviente, ¡he amado! gritaras a los cuatro vientos ¡me siento libre y plena! solo quien se siente amante de la vida, amante del amor amante de una piel, puede tener un alma enamorada.

Tu alma tiene lagrimas en sus ojos, ha llorado lo se, la han lastimado, yo no se como curar la herida que te aflige, tal vez un tierno beso en el alma sirva de algo, te llevare los cantos de las aves, pondre a tus pies el aroma de las flores, el suave viento de abril como caricia, no se que mas pueda llevarte, solo se que tu llanto me enloquece, esas largas lagrimas han lavado tu alma tantas veces, que solo tu podrías contarlas, no las contengas, aunque duela déjalas brotar, deja que llore tu alma triste y pura, pronto encontrara la paz que necesita, solo quiero que sepas que una brizna de amor es suficiente, es la cura milagrosa que puede detener el llanto, es la receta magica que alegra el corazon, busca ese amor cerca de ti, te rodean personas generosas, tu te has ganado su amor, solo dejate amar por todos ellos y volvera tu alma a sonreir.

Tu alma tiene recuerdos en la memoria, en esta ultima parada de mi viaje, mi sorpresa fue descubrir que tienes un alma triste y solitaria, tus recuerdos invaden tu memoria, esa memoria enamorada, guarda secretos que no debo descubrir, esa niña alegre y divertida esa mujer amante y apasionada, esa amiga tierna y comprensiva, tiene en su memoria un cofrecito con sus mas grandes tesoros, esas cartas largamente leidas, esos recuerdos de su infancia, esas palabras nunca dichas, esos temores escondidos, esos sueños largamente acariciados, su primer beso, su primer amor, todos sus afectos todos sus amores, solo espero que algun dia guarde en él una copia de esta carta que hoy escribo.

Este viaje no debía de terminar, y antes de irme te dejo un pedazo de mi alma en tu alma, espero que te acompañe por siempre, y que cuando te sientas triste pienses que dos almas viven en ti, que dos almas lloran en ti y que (ojala y por siempre) dos almas gozan en ti

Tuyo hasta la eternidad:

lunadepapel

Escuchando Spente Le Stelle de Emma Shapplin , me siento Pensativo
Amor - desamor

UN HEMISFERIO EN UNA CABELLERA

Charles Baudelaire /pequeños poemas en prosa

Déjame respirar largo rato, largo rato, el olor de tus cabellos, y sumergir mi rostro, como un sediento en el agua del manantial, y agitarlos con mi mano como un pañuelo fragante, para sacudir recuerdos en el aire.

¡Si pudieras saber todo lo que veo, todo lo que siento, todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en su perfume como el alma de otros en la música.

Tus cabellos contienen un sueño lleno de arboladuras y velámenes; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan hacia encantadores climas, donde el espacio es más azul y profundo, donde la atmósfera está aromada por frutos, por hojas y por la piel humana.

En el océano de tu cabellera entreveo un puesto donde hormiguean cantos melancólicos, hombres vigorosos de todas las naciones y navíos de todas formas que recortan sus arquitecturas finas y complejas en un cielo inmenso donde se pavonea el calor eterno.

En las caricias de tu cabellera reconozco las languideces de largas horas pasadas sobre un diván en el camarote de un bello navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre floreros y botijos refrescantes.

En el hogar ardiente de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y con azúcar; en la noche de tu cabellera veo esplender el infinito azul tropical; sobre las orillas vellosas de tu cabellera me embriago con los olores mezclados del alquitrán, del musgo y del aceite de coco.

Déjame morder largo rato tus rizos negros y aromados. Cuando mordisqueo tus cabellos, rebeldes y elásticos, me parece que devoro recuerdos.

Escuchando "moscas en la casa" SHAKIRA , me siento Extasiado
Poemas

Les envio el poema completo “Las Rosas” de Rilke lo anduve buscando mucho tiempo en las librerias y lo encontre en una pagina de internet me parece uno de los poemas mas bellos del autor espero les guste.

Las Rosas
Rainer Maria Rilke

I
Si tu frescura a veces nos sorprende tanto,
dichosa rosa,
es que en ti misma, por dentro,
pétalo contra pétalo, descansas.
Conjunto bien despierto cuyo centro
duerme, mientras se tocan, innumerables,
las ternuras de ese corazón silencioso
que suben hasta la extrema boca.

II
Te veo, rosa, libro entreabierto,
que contiene tantas páginas
de dicha detallada
que nadie leerá nunca. Libro-mago.
Que se abre al viento y se puede leer
con los ojos cerrados…,
del que salen mariposas turbadas
por habérsele ocurrido las mismas ideas.

III
Rosa, tú, oh cosa por excelencia completa
que se contiene en sí misma infinitamente
y que infinitamente se expande, oh cabeza
de un cuerpo ausente de tan suave,
nada te iguala, oh tú, suprema esencia
de este flotante ámbito;
de este espacio de amor en el que, apenas se avanza,
tu aroma nos envuelve.

IV
Nosotros fuimos, empero, quienes te propusimos
llenar tu cáliz.
Encantada con ese artificio
tu abundancia lo había intentado.
Asaz rica para llegar a ser cien veces tú misma
en una sola flor;
es el estado de quien ama…
Pero nunca pensaste en otra cosa.

V
Abandono rodeado de abandono,
ternura contra ternuras…
Es tu interior el que, sin cesar,
parece que se acaricia.
Se acaricia en sí mismo,
por su propio reflejo iluminado.
Así inventas el tema
del Narciso que alcanza su deseo.

VI
Una sola rosa es todas las rosas
y es ésta: el irreemplazable,
el perfecto, el dócil vocablo,
que encuadra el texto de las cosas.
Cómo lograr decir sin ella
lo que fueron nuestras esperanzas,
y las tiernas intermitencias
en nuestro incesante partir.

VII
Apoyándote, fresca, clara
rosa, contra mi ojo cerrado,
parecerías mil párpados
superpuestos.
Contra el mío, ardiente.
Mil sueños contra mi disimulo
bajo el cual voy, errante,
por el perfumado laberinto.

VIII
De tu sueño asaz repleto,
flor por dentro numerosa,
mojada como una llorona
te inclinas sobre la mañana.
Tus suaves fuerzas que duermen
en incierto deseo,
desenvuelven las tiernas formas
entre mejillas y senos.

IX
Rosa, por entero ardiente y sin embargo clara,
que tendríamos que llamar relicario
de Santa Rosa…, rosa que difunde
su aroma turbador de santa desnuda.
Rosa ya nunca más tentada, desconcertante
por su paz interior; amante última,
tan lejos de Eva, de su primera alarma,
rosa que infinitamente posee la pérdida.

X
Amiga de las horas en las que nadie queda,
en que todo se niega al corazón amargo;
consoladora cuya presencia atestigua
tantas caricias que flotan en el aire.
Si renunciamos a vivir, si renegamos
de lo que era y de lo por venir,
¿pensamos, acaso, lo bastante en la insistente amiga
que a nuestro lado cumple con su labor de hada?

XI
Tengo una tal conciencia de tu
ser, rosa completa,
que mi consentimiento te confunde
con mi festivo corazón.
Te respiro como si fueses,
rosa, la vida entera,
y me siento el amigo perfecto
de una tal amiga.

XII
¿Contra quién, rosa,
has adoptado estas espinas?
¿Tu alegría demasiado fina
te obligó a transformarte
en esta cosa armada?
Pero, ¿de quién te protege
esta arma exagerada?
Cuántos enemigos te he sacado
que no le tenían miedo alguno.
Al contrario, del verano al otoño,
hieres los cuidados que se te prodigan.

XIII
¿Prefieres, rosa, ser la ardiente compañera
de nuestros arrebatos presentes?
¿Es el recuerdo quien te invade aún más
cuando se va una dicha?
Tantas veces te he visto, feliz y seca,
cada pétalo una mortaja
en un cofre perfumado, junto a una mecha
o en un libro amado que releeremos solos.

XIV
Verano: ser por unos días
coetáneo de las rosas;
respirar lo que flota en torno
de sus almas abiertas.
Hacer de cada una que muere
una confidente,
y sobrevivir a esa hermana
en otras rosas ausente.

XV
Sola, oh abundante flor,
creas tu propio espacio;
admiras tu imagen en un espejo
de fragancia.
Tu perfume envuelve como otros pétalos
tu cáliz innumerable.
Yo te retengo, tú te muestras,
Prodigiosa actriz.

XVI
No hablemos de ti. Eres inefable
por naturaleza.
Otras flores adornan la mesa
que tú transfiguras.
Te ponen en un simple jarrón,
y he aquí que todo cambia:
es la misma frase, quizás,
pero cantada por un ángel.

XVII
Eres tú quien preparas en ti misma
algo más que tú, tu última esencia.
Lo que sale de ti, turbadora emoción,
es tu danza.
Cada pétalo consiente
y da en el viento
algunos pasos perfumados
invisibles.
Oh música de los ojos
toda rodeada por ellos,
te vuelves en el medio
intangible.

XVIII
Todo lo que nos emociona lo compartes.
Pero lo que te ocurre lo ignoramos.
Habría que ser cien mariposas
para leer todas tus páginas.
Algunas de vosotras sois como diccionarios;
quienes las cortan
querrían encuadernar todas esas hojas.
En cuanto a mí, amo las rosas epistolares.

XIX
¿Es como ejemplo que te propones?
¿Puede uno colmarse como las rosas
multiplicando su materia sutil
que fue hecha para no hacer nada?
Ya que ser una rosa no es
según parece, trabajar,
Dios, mientras mira por la ventana,
hace la casa.

XX
Dime, rosa, ¿cómo es
que en ti misma encerrada,
tu lenta esencia impone
a este espacio en prosa
tantos aéreos transportes?
Cuántas veces el aire
pretende que lo horadan las cosas
o, bien con un mohín,
se muestra amargo.
Mientras que en torno de tu carne,
rosa, se pavonea.

XXI
¿No te produce vértigo girar
en torno a ti misma sobre tu tallo
para terminarte, rosa redonda?
Pero cuando tu propio ímpetu te inunda.
En tu capullo te ignoras.
Es un mundo que gira en redondo
para que su calmo centro ose
el redondo reposo de la rosa redonda.

XXII
De nuevo, tú sales
del país de los muertos,
rosa, tú que llevas
hacia un día de oro.
Esta dicha convencida.
¿Lo autorizan, acaso, esos
cuyos cráneos vacíos
nunca supieron tanto?

XXIII
Rosa, que tan tarde llegaste y a quien las noches amargas
detienen con su excesiva claridad sideral,
rosa, ¿adivinas las fáciles delicias plenas
de tus hermanas estivales?
Durante días y días te veo vacilar
en tu vaina demasiado ajustada.
Rosa que, al nacer, imitas al revés
las lentitudes de la muerte.
¿Tu estado innumerable te hace conocer
en una mezcla en que todo se confunde
ese acuerdo inefable de la nada y el ser
que nosotros ignoramos?

XXIV
Rosa, ¿hubiéramos tenido que dejarte fuera,
amada exquisita?
¿Qué hace una rosa allí donde el destino
en nosotros se agota?
No hay retorno. Hete aquí:
con nosotros
compartes, arrobada, esta vida, esta vida
que no es la de tu tiempo.

, me siento Melancólico
Poemas

Lo único horrible es no servir para nada. Haz de mí lo que quieras, incluso una pantalla, incluso un metal buen conductor.

Marguerite Yourcenar

, me siento Aburrido
Para meditar

el amor

Muchas mujeres en esta comunidad aparecen tristes, angustiadas, algunas afectadas por una profunda depresión y creo que buena parte de su problema es que desconocen QUE ES EL AMOR, yo estoy verdaderamente consternado cuantas mujeres en esta comunidad están buscando el amor con desesperación sin saber que es lo que buscan, cuantas veces habrá pasado el amor a su lado y no lo reconocieron creen que el amor es como el que nos muestran las novelas rosa y la verdad ese es solo un cuento de hadas, es falso, es un mito, es un invento para secuestrar sus débiles almas, no hay príncipes azules, ni caballeros con florines y armaduras, ni jóvenes apuestos montados en hermosos caballos, ni sus versiones actualizadas por los escritores de películas rosas con que Hollywood invade nuestras conciencias día con día.

Empecemos con unas palabras de Octavio paz “El fuego original y primordial, la sexualidad, levanta la llama roja del erotismo y esta, a su vez, sostiene y alza otra llama, azul y trémula: la del amor. Erotismo y amor: la llama doble de la vida”.

Sexo:
Sexo, erotismo y amor siempre aparecen juntos, son aspectos del mismo fenómeno, manifestaciones de lo que llamamos vida, pero el mas antiguo de los tres, el mas amplio y básico es el sexo. Es la fuente primordial. El erotismo y el amor son formas derivadas del instinto sexual: cristalizaciones, sublimaciones, perversiones y condensaciones que transforman la sexualidad y la vuelven, muchas veces, inalcanzable imposible de conocer. El sexo es el centro de este sistema de esta geometría pasional pero el sexo es solo el instinto sexual que provoca, que convoca el acto reproductor, es la unión de dos cuerpos de dos gametos para formar la vida.

Erotismo:
En cambio el erotismo es la forma en que este instinto básico se transforma en fantasía erótica, la sexualidad pertenece a todas las especies vivas el erotismo es exclusivamente humano, es sexualidad socializada y transfigurada por la imaginación y la voluntad de los hombres. El erotismo es invención, variación incesante; el sexo es siempre el mismo. El protagonista del acto erótico es el sexo o mas exactamente los sexos. El plural es de rigor porque incluso en los placeres llamados solitarios el deseo sexual inventa siempre una pareja imaginaria… o muchas. En todo encuentro erótico hay un personaje invisible y siempre activo: la imaginación, el deseo.

Amor:
La llama interior, azul y trémula, la del amor, es mas difícil de definir (dios mío ayúdame a explicar esto) hay una línea muy delgada que separa amor de erotismo a veces no la distinguimos y es fuente de muchos conflictos amorosos. Imaginemos un simple beso un tierno beso en la mejilla, ¿serán todos iguales? No, no es lo mismo con este que con aquel. Esa diferencia marca la frontera la línea que separa amor de erotismo se sienten rico todos los besos pero hay uno en particular que me electriza que me hace flotar. El amor es una atracción hacia una persona UNICA: a UN cuerpo y a UN alma. El amor es elección; el erotismo aceptación. Sin erotismo, es decir sin forma visible que entre por los sentidos, no hay amor, pero el amor traspasa al cuerpo deseado y busca al alma en el cuerpo, y en el alma, al cuerpo. A la persona entera.

Si el erotismo es una ecepción dentro del vasto universo de la sexualidad, el sentimiento amoroso es una ecepción aun más escasa dentro del campo del erotismo, por eso el amor es un sentimiento raro muy raro y escaso. La idea del encuentro de dos cuerpos, de dos almas, exige a su vez dos condiciones contradictorias: la atracción que experimentan los amantes es involuntaria, nace de un magnetismo secreto y todopoderoso; al mismo tiempo es una elección hacia una sola persona (una elección hecha por ti, solo imagina que tus padres te impongan una pareja para que se case contigo). Predestinación y elección, los poderes objetivos y los subjetivos, el destino y la libertad, se cruzan en el amor. El territorio del amor es un espacio imantado por el encuentro de dos personas.

Todo amor incluso el más feliz es trágico. Vivimos con fantasmas y nosotros mismos somos fantasmas. Para salir de esa cárcel imaginaria solo hay dos caminos. El primero es el del erotismo que termina en un muro; la pregunta del amante celoso,
¿en que piensas, que sientes? No tiene sino la respuesta del sadomasoquismo: atormentar al otro o atormentarnos a nosotros mismos. La otra salida es la del amor: la entrega, aceptar la libertad de la persona amada. ¿una locura? ¿una contradicción? ¿una utopía? Tal vez, pero es la única puerta a la cárcel de los celos.

Dice Octavio Paz en uno de sus libros, “Hace muchos años escribí: el amor es un sacrificio sin virtud; hoy diría: el amor es una apuesta, insensata, por la libertad. No la mía, la ajena”

Escuchando Love of My Life de Queen , me siento Melancólico
Amor - desamor

Cierra la puerta

Deja atrás todo, no menciones tu nombre, no quiero saberlo, hoy solo estamos tu y yo aquí intentando resolver la eterna ecuación de la vida, pero te advierto, no hay formula que la abarque, debemos buscar, buscar, buscar, nuestra vida es una eterna búsqueda, pero ¿que buscamos?, nadie lo sabe, solo buscamos, cuando alguien encuentra algo no lo comparte solo se va y nos deja otra vez solos, déjame extraviarme en ti como antes en tantas otras, déjame entrar a tu mundo a ese extraño mundo que es cada mujer, pero recuerda, por hoy, ni una sola palabra, de que hablaríamos, no tenemos nada de que hablar, este día tus manos serán tu voz, deja que hablen por ti.

Mira estas sabanas serán el mar por esta noche, tu cuerpo será mi barca, tu boca será el timón, tus brazos serán mis remos, y tus largas piernas las velas que el viento arrastrara, el viaje ha comenzado, despójate de tus prendas, ya no las necesitas, tu piel es como un mapa, mi cuaderno de navegación, los tres lunares junto a tus labios serán las constelaciones que orientaran el rumbo, nuestra ruta esta marcada, no hay retorno, toda mujer es como el mar, es fácil perderse en el, cuantos marinos se han hecho a la mar y no han vuelto, ese mar violento, inmenso, profundo, seductor, puedes voltear hacia cualquier parte y solo veras lo mismo, agua en todas direcciones agua que te abarca que te baña que te atrae, agua sexual que te enloquece.

Déjame oír tu respiración, acércate mas, el viento en ti es como un canto de sirenas, déjame ver tus grandes ojos negros su intensa luz iluminara mi alma y serán como un faro en medio de las violentas aguas, déjame saborear tus labios esa fruta fresca jugosa y juguetona, rojos y ardientes como el sol de mediodía, déjame tocar tus firmes pechos, quiero esculpirlos de memoria en blanco mármol, para que duerman eternamente a mi lado, déjame oler tu sexo su olor secreto y seductor me volverá esclavo de tu piel me regresara al principio de los tiempos me acercara al pecado original yo seré tu Adán, tu la manzana.

Padre nuestro que estas en los cielos, padre he vuelto a pecar….

Escuchando L. A. Woman de The Doors , me siento Desesperado
Amor - desamor

Sirva esta hermosa foto del polemico fotografo sueco Ian Saudek para celebrar el milagro de la vida. Yo en cambio estoy sin palabras ante el otro milagro, el de la muerte.

Uno de mis maestros, el que mas marco mi vida y que luego se convirtio en mi gran amigo, murio el viernes.

Pocas veces he experimentado una tristeza tan profunda, una ausencia total de todo, parece que nada existe para mi en estos momentos, quiero confesarles que no llore, tal vez por la estupida idea de que los hombres no lloran, y creanme cuanta falta me hizo en esos momentos derramar al menos una lagrima, cuantas lagrimas contuve dentro de mi, no se, no pude contarlas, pero creanme esas lagrimas no derramadas son las que tienen secuestrado mi corazon.

Solo me queda elevar una humilde una plegaria por por el recuerdo de los dias que compartimos. Adios Javier

, me siento Triste
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