Entelequia

La luna pretende mirar fijamente. Dibuja la luz anclada en las visiones. Han de dar las doce antes que las bocas abiertas de las inquilinas laman las líneas del azúcar sobre el vértice dorado, plata y nieve de las tazas.

Sobre el rosa impecable de las combinaciones, mi padre enfría las cucharas dejándolas nevar en los espejos. Detrás de las mamparas se olvidan las niñas que bordan alelíes como si pintaran frescos, y sus sueños que van al corazón, a los escaparates, ya nunca saldrán de ahí, sino en la monótona noche armada de frío y aquiescencia.

La casa ocupada, convertida en dócil enemiga, me pone los pelos de punta. Tengo un surco en la frente por donde pasan ríos de prórrogas que aguardan la señal de la lechuza. Se escuchan las pisadas; las inquilinas, con sus miles de piernas, y ese poder que ha dado Dios a los seres más pequeños, comienzan a bajar las escaleras, a salir de los rincones. En generosas y organizadas filas se acercan, cada una en su hambre, en el deseo de comprobar que aún es blanco el azúcar que a mí me está negado como el ojo de mi padre.
Comienzo a lustrar los vasos, la vajilla toda, a sacudir alfombras. Mi padre no me ve, él sigue empecinado en el glacial instante en que sus cucharas, abran el códice de la transparencia.

Sé que abandonar el sueño significa enfrentar algunos desafíos; que sólo unas gotas del tiempo guardado en alguna botella de la casa, pueden servir para olvidar; que la gloria no puede alcanzarse dando tumbos, y que tener arcilla, como dicen que tengo, no es nada que pueda remediarse.

¿Dónde está la flor para ponerla en los jarrones? Nada hay en mi mano, salvo el viento.

M.E.

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