Bienvenida Casandra
¿Dónde podrían explicarme tu ausencia? Todos te conocen y sin embargo te niegan, yo camino por las calles y con las manos en las bolsas silbo o canto. Tu predices el futuro aunque nadie te crea. Un par de zapatos viejos hablan por horas con el desgastado asfalto, como si se entendieran, como si vivieran un largo y siniestro romance. En las paredes los carteles tienen ojos y anuncios que me callan.
Es la melancolía, la niña que llora en el patio por su gato, el cáncer que me produce imaginar tu voz, la pregunta que a diario hacen los amigos. Bienvenida Casandra, dime que ves en mi futuro, yo si te creeré, aun cuando me digas que seremos felices, yo te creo, aun cuando me digas que eres mi muerte, yo te creo. Pienso a diario en las noches que dejamos pendientes, en todo lo que no te pregunte, en toda la infelicidad que guarde para ti.
Me condeno por antonomasia, a morir de hambre si es posible, a repetir tu nombre y que nadie me escuche, a quedar ciego para que te quedes en mi por siempre, como eras, con la mirada al aire, con la sonrisa invadiendo grises bulevares, con tu cabello chino enredado en mis dedos, con las ultimas palabras que salieron de tus labios cuando me cerraste la puerta de la casa....
Si más ayer...
He perdido la memoria y que bueno, ya no tengo patria, ni amigos de la infancia, ni siquiera recuerdo el olor de las calles del barrio. Nunca hubo un primer amor y jamás fui al mercado a comer uvas. Mi nombre es la coincidencia más repetida y mi segundo apellido una bandera porque el primero me llego sin padre. Vivirse sin recuerdos es como ser libre por lo menos en la abadía del hoy, ya que el mañana puede ser un plato de lentejas, la banca de un parque o un trago de whiskey en una iglesia. Ahh pero el ayer, esa inútil forma de decir “todo tiempo pasado fue mejor”, es como desnudarse ante un ciego, el más erróneo de los ejercicios de la poeta que me miró en la mañana y me dijo: ya es tarde, vete antes de que llegue mi marido.
Dos es mejor que uno... supongo :/ ] 
del.icio.us Estrella este post 
Una pagina de la memoria
Y como no puedo más que añorar lo viejos momentos, acudo a las paginas de un viejo libro que me recuerda los personajes de una historia que está por concluir. Cada letra o palabra, es un adelanto a la puerta que se cierra, entonces leo.
Ella por ejemplo le dice: habrá un día en el que una mujer y un hombre cansados de rodar por la vida, con todo y las cargas que eso significa, se verán y reconocerán entonces que todos los final se repitan consecutivamente.
Él en cambio contesta: El eco de una canción repicará por siempre, como banda sonora en nuestra historia, el musical perfume enviará acordes como relámpagos que se desgastan cuando besan a un pájaro sobre un alambre.
Cerrar o continuar leyendo siempre será un nuevo encuentro con el pasado, una semilla de viejos olores por descubrir. Un café o el cigarro que alegró las tardes de lluvia en las que los gatos miraban bajo la falda de la vecina que a los 15 años desvirtuó cualquier posibilidad sobre el infierno.
Aun cuando abro la hoja escrita en primera persona: “Esa niña sentada en la plaza, no tenía más de 10 años y sin embargo le da golpes al mundo por unas cuantas monedas, esa niña igual se pudiera llamar Rosa, Nelly o Primavera, pero esa niña no tiene nombre porque la indiferencia del mundo se lo robó. No entiendo a que le llaman patria los idiotas”.
Cierro el libro pensando estúpidamente que con eso sepulto la memoria.
Un mensaje a las 11:08
Decir que me gusta cuando despierto y me das un beso, es como decir tal vez, es igual a de pronto o grito enfermo en aras de encontrar un adjetivo. El sabor del café en tus labios me arrebata el aliento en las mañanas, y de repente aun te veo arreglándote el cabello y escogiendo que ropa interior guardará en la oficina tus secretos. Estas ganas pasajeras de no mirar el lado oscuro de mi cama, el espacio vació a un costado de la ventana, tú estampa dibujada en la almohada que a veces abrazo diciéndole: tienes ojitos de niño cuando despiertas.
Un saludo mañanero de pronto me roba la melancolía, a través de un mensaje en el teléfono la sangre vuelve a correr como camellos por las venas, la cama, aun vacía, toma un respiro y se calienta con las letras que a kilómetros de distancia, tal vez con alguna intención, fueron escritas. Mientras tanto, aquí sentado, todavía me pregunto ¿Dónde estas, cómo te encuentro? ¿Por qué te necesito? ¿Quién eres tú para que mi cama te reclame?
Lo mejor mi memoria te espera, lo peor de mi carácter te ansia, y ya solo te digo: Hueles como la noche, aunque la noche también sea: soledad, café y una imagen tuya en la pantalla reclamando la bendición de una caricia.
Otra vez tu olor en la mañana
Extraño ver la cama revuelta y ese jugo de naranja que tranquilizaba la resaca. Por el micrófono del programa de la radio, me dan ganas de gritar tu nombre como lo hago en la ducha donde desaparecieron los besos y hasta tus cabellos en el suelo. Entre tu nombre y el mío, hay 10 kilómetros de arena que no nos permite olernos, dos intrusos que vigilan que no nos manoseemos y un pretexto que sube diariamente por mi escalera. Cuando me acuesto en mi cama bailo solo y al buró le hacen falta las pinzas de tu pelo.
Como recuerdo tu sonrisa en la cocina, los pretextos del ayuno y el sofá donde jugábamos. Tras el armario tengo presa tu silueta y la marca de tus dientes en las rodillas. Como agua entre los dedos, te me fuiste escapando y ahora te busco con las mismas ganas con las que antes te ignoraba.
Te estas volviendo un vicio
De la costumbre estoy pasando al vicio de curiosear entre lo más público de tus intimidades. Y quiero pensar que cada palabras que pones en una pagina abierta a los comentarios de falsos pretendientes y desconocidos sabios, esta dirigida a mi. En el absurdo deseo de conversar con la imagen más clara que tengo de ti, le digo a la pantalla cosas que siento de vez en cuando: ¿Quieres un café? ¡Me duele la cabeza, quítate la ropa y acuéstate a mi lado¡
No se cuantos kilómetros hay entre tú ciudad y la mía “no me gusta medir las ganas ni el deseo”, tampoco tengo idea de cómo será tu casa, no se si por tu ventana se puede escalar, oler la lluvia en la mañana o saltar cuando la tarde reclame un cine, un paseo por la alameda y final feliz de temporada. Intento tenerte cerca, darle un beso a esos labios metidos en 14 pulgadas a color y extra plana. Invento tu desnudes en cada palabra que pienso y la dibujo entre las telarañas.
Te llamare mujer, fantasía suburbana, virgen de media noche, o estación de tren en la que nos besamos para terminar en la Condesa como dos tontos que se miran y callan. Para mi nunca una ciudad fue tan codiciada, aunque te vea y tú a mi no... aunque te escriba y tú a mi no... aunque me quede siempre, siempre... solo con mis ganas.
Tu efecto mariposa
Inclusive estando tan lejos de mí, se que mueves los brazos y en el otro extremo de la ciudad, en el último rincón de un cuarto húmedo, yo siento tu abrazo. Y caigo en las redes de las calles con su brisa suburbana, aquí y ahora no tengo más historia que unas cuantas palabras por escribir, bitácora de ebrio que se fermento de hastío, seguramente utilizare mis palabras como recurso y en el último reglón de compañía. Cierras los ojos y del parpadeo me llega una imagen, en blanco y negro debo aclarar, porque ese bicolor nos da cierto aire a recuerdo. Y si aquel muchacho bueno, de profesión seria y un futuro con pensión, te dice una palabra al oído, los celos se meten en mis venas y me enveneno con el arrepentimiento de no haber sido peor...
El y ella
(http://uyohan.blogsiglo.com/blog/)
Me dará mucho gusto cuando llegue el día en que una mujer y un hombre "puede ser que tengan nuestros nombres y apellidos", se conviertan en una sola voz que canta, ríe, llora y hacen de cualquier día, el verso sobre una servilleta. tal vez llegará el día en el que esos dos beban sus ilusiones en la misma taza, que igual puede llamarse café de la mañana o vino al medio día.
Para que las malas cosas que tanto se odian no toquen a la puerta donde habitan esos que quieren inventar la matemática del amor, él se cerrará los ojos con las manos de ella, y ella se tapará los oídos con sus palabras, las de él.
Para que los necios sacerdotes y otomanes de mística barata, sepan que entre dos no hay espacio más que para las caricias, los besos y la pasión que traerá más adelante un nuevo ser que habitará la tierra, ese fruto, de un amor independiente, recordará por siempre que esos dos “que de pronto se visten como nosotros y van a nuestra oficina”, fueron capaces de hacer el amor en todos los sentidos.
Pd: Hola comunidad de mi pollo aca les dejo la direcccion del blog de mi trabajo para que pasen por ahí y se den una vuelta, espero los comentarios de mis amigos pollos. gracias.
http://uyohan.blogsiglo.com/blog/
Dormido de tedio
Entre sueños descubro tu boca repitiendo un deseo: Tomamos de la pila el agua bendita, y bebemos con la misma lengua con la que nos hemos mentido. Consumidos por una larga cuarentena producto de la enfermedad de los malos días, nos hemos soñado bailando, tu sonriendo metida en el vestido de colores, yo con la rebelión de la tristeza disfrazada con mi única camisa blanca. De vuelta a la realidad, ahí esta la factura, pagamos por partes iguales y nos repartimos las sobras: corajes, pasiones frustradas, bendiciones marchitas e incluso algunos besos arrojados tras la persiana.
Ahora: Cuando despierto ahogado entre el espanto de no sentirte cerca, al no ver tu cabello negro dándole brillo a la almohada, me desvanezco en llanto y el terror me pesa, porque quisiera estar eternamente dormido, ser una fatal presa del sueño, un instante marcado, un descanso eterno. Para seguir bailando en tus brazos, para quitarte el vestido, para romper esa factura que nos cobra el tiempo perdido, la falta de ganas y la virtud de habernos vencido.
Casual encuentro
Basta por hoy. Definitivamente debo empezar a olvidarte y eso incluye sacarte hasta de la alacena donde me tropiezo con tu retrato. Cuando la botella requiere la presencia de un vaso y meto la mano sin esperar que incluso hay estés, me gritas que existes y que la casa sin ti es un caos. Pienso que es hora de dejarte ir, por lo menos unas cuantas horas cada fin de semana en los que la nostalgia vacía copas y desecha pañuelos que se fugan al bote de la basura, como mariposas que emigran al bar de la esquina donde las espera un buen trago.
Es de noche, afuera llueve y en el callejón donde vivo cada día amanece ebrio algún vecino. Estas debajo del colchón, en el cigarro de un vago, en el bolsillo de la camisa que me diste en navidad y que desde que te fuiste se niega a ser desabrochada por lógica elemental y absurdo sentimentalismo abstracto. Debería castigarla, prestársela algún amigo al que inclusive le quedara chica y le enseñara lo que es andar por ahí luciendo colores que no son propios.
En todas las paredes de mi casa hay un testigo que se burla de mi adicción por tu retrato, paredes repletas de rostros tuyos a colores y en blanco y negro, en sepia o intrusa sentada en el cumpleaños de Claudio. Me digo ¡basta¡ por hoy tapo tu rostro poniéndolo contra la pared y apuntándole con la espada de mis ganas.
Oracion a la melancolia
Nacer, crecer, morir pero antes multiplicarse, bendito sea el amor sencillo y en tres pasos. Bendito el misterio de tu ausencia y el sabor a canela de tu ombligo. Que la moral abra las puertas y el recuerdo cierre las ventanas, puede que mi carta sea una oración con color a ausencia y sabor a melancolía. Del gris de los días tomaré como venganza cualquier uva de las que nacen por las noches en las esquinas. Bendita tu piel ahora que no está, bendito el tigre, la montaña, el flamenco y García Lorca.
El perro le ladra a la muñeca, la muñeca llora cuando no está la niña. Bendita la imagen que dejaste en el espejo aun que la veladora no esté encendida. Benditas tus últimas palabras aunque fueran comerciales y económicas. La ultima cena, la ultima sonrisa, el penúltimo abrazo y los recibos vencidos de las tarjetas… eso y un plato de lentejas es igual a tu nombre solo, sentado sobre un acta, sin mi apellido.
Verse en el espejo
Para no oír me cerré la boca y puse ataduras a mis manos. Así deje fracturados mis oídos, por eso no escuche lo poquito que valgo, lo por debajo que me encuentro de otros... Personas, personajes y valientes semidioses inflexibles con aires de justicia, tocaron campanas el día de mi suerte. En medio de un circo burlón que alimento, parezco el trapecista que ya no tiene las redes de tus brazos.
Sobre los vidrios molidos de tu ausencia bailo un tango apasionado. Le doy de cenar al recuerdo de tus besos con la cuchara de los malos días. Trato de encontrar noticias tuyas en las paginas amarillentas de un diario post-fechado, como si jugara con el talento de un acróbata suicida pongo a la venta una muñeca, dos barajas y una carta llena de melancolía.
