Diario de Yohan Uribe Jiménez

Con aroma de de cafe.

Café y palabras.

En algunas ocasiones hay algo más en los cafés, por ejemplo en el San Moritz hay resmas completas de humo colorido mezclado con bufandas y cosas extrañas que los extraños enredan en sus cuellos, manos que a toda hora inventan un secreto, sobres de azúcar testigos de la mentira de ese secreto. Hay más que dos sujetos que planean inconformemente un sexual encuentro, porque nadie los mira, nadie los detalla, nadie sabe que después de que salgan de esa habitación morirán a cada paso. Sin embargo la muchachita que está en la otra mesa se ata los cordones de los zapatos sin que a los zapatos les importe demasiado. Ahí estabas tú, entre la novela que no fue escrita y el payaso que pasa en bicicleta, sin embargo un café es como un parque, y el parque a la vez como un gran amante, esto quiere decir que si la señora lógica interviene en esta charla nos dirá que los que van a los cafés son amantes. Esto quiere decir que igual que una ecuación matemática yo ya te miraba como si fueses una amante o lo peor como si fueses mi amante, hasta ese momento en sustantivo, que rayos hago invadiendo tu mesa, escribiéndole a la desconocida que de espaldas al balcón se burlaba del mundo que estaba allá afuera, hasta el payaso de la bicicleta se detuvo en el balcón, me conmueven sus zapatos, pensé yo, sin tener la más remota conciencia de que sus pies eran como hormigas silenciosas que caminan por la alfombra, a sabiendas de que en los cafés no hay alfombras si no ceniza fría y pulverizadas. Por eso cuando estoy en la sala del café de las entrañas de los ojos de esta desconocida, me voy inventándote un cigarro llamado sueño de melancolía.

Yohan Uribe Jiménez.

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