Diario de Yohan Uribe Jiménez

El amor también se hace llorando

El nombre de una mujer me delata,

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

J.L Borges.

Llegas a mi habitación semi-desnuda, me das un beso, me abrazas y susurras en mi oído frases caprichosas que pronuncias entre burla y burla: “hazme el amor, dime que me amas mientras muerdes mis pezones, hazme sentir que eres mío y que podrías morir si así lo quiero”, yo obedezco, te complazco y me convierto en un niño que juega con un gato. En el intento de fundirme entre tus piernas y acariciar con la punta de mi lengua tu tacto, despierto en medio de una habitación vacía y cambio el destino de mis labios que se entregan sin compasión a la boca de una botella de whiskey barato. Quiero estar dormido para que vuelvas en un sueño y me consuelo con encender otro cigarro, tomar una hoja de papel y escribir estos garabatos:

Sigue el llanto. No queda un solo dedo que no se halla mojado caerán semillas de los ojos, como en un campo de trigo, agua. Los motivos cada vez son más cercanos, sin embargo continuo aquí sentado. A quien le gritare mis pesares y mis dudas: la pagina 57 de rayuela, el honor de los padres de la patria, esta economía cada vez mas desgastada, la mujer que me dejo perdido en el fondo de una habitación sin cama, los vicios que diariamente reinventamos, el futuro sentimental de Andrés y Cesar, el arte conceptual, la seguridad de que llueva mañana?

Si existe Dios seguramente no es latinoamericano. Ya hemos llorado el tiempo en forma de factura, ya se borro la palabra dignidad del diccionario, ya clausuraron los museos de ternura, volveré a leer el poema que escribió mi amigo Iván Hernández.

No queda más, está comprobado: llorar es un ejercicio más de la memoria, la locura un pase de abordaje. Hay una puerta que nunca se abrirá, perdí la llave. El amor también se hace llorando, la agonía no es lo que esta antes del fracaso.

Dentro del intento para conciliar el sueño me pregunto ¿si alguna vez te llegará esta nota?, si el cadáver de las letras terminara en un bote de basura, el sueño de esta noche también se deberá ir muriendo en el pasado, yo transpirare alcohol por la ropa, tu sentirás el vació de una mano.

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