Diario de Yohan Uribe Jiménez

Se parece a la noche

Casi siempre me detiene la puerta que conduce a tu nombre, un gato detrás de la ventana mira un trompo girar al revés y afuera los días son golpeados por las escasas gotas de lluvia. Mas allá del mensaje de una postal que dice “Torreón, ciudad centenaria”, hay un grito de auxilio desde esta soledad que es un exilio rutinario, el destinatario será algún amigo del que no tengo noticias hace tiempo. Hemos cruzado mil puntos cardinales y la suma de circunstancias llegan ebrias en forma de recuerdo... Con cuerdas de cien guitarras me trence remordimiento, dice Ferrer y tengo que apagar la música que también duele por momentos.

La vida no es la alcancía de una iglesia en la que se depositan en forma de besos las limosnas. Yo no soy el padre de tus hijos a pesar de que tu eres el vientre en el que germino, muero y resucito. La cocina no tiene sangre, los cajones no tiene vida, ¿Pero cuando vendrán los cuervos a dejarme sin vista?

Escribirte, escribirte, dibujarte.

Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas,

colgadas en el aire, en el tiempo,

en aquellas paginas llenas de mariposas amarillas

de historias cuya belleza me hieren la patria

cuando vengo llorando solo,

por la calle, pensando.

Ella está hecha a semejanza de las cosas que intento. Se parece a la noche, o mejor: a una noche sin ausencias. Ella es exacta. Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece. Me permite trepar por mis temblores y agitar su nombre desde la oscuridad. Ella es irrepetible. Y aunque no este conmigo destripo la perfección de su nombre en mi garganta deshecha.

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