Filosofo de Cantina

Don Loco

Enfrentito de mi exexexexexcasa (tengo más historial hogarezco que Arturo Montiel) vivía Don Loco. Segurito lo deben conocer si es que han tenido una idea revolucionaria o compusieron una canción bien chingona. Don Loco, básicamente, se dedica a protegerte para que no te pirateen. Vive bien con una señora que a su edad se ve bastante bien. Y una linda escuincla que gracias a Dios se parece a su mamá.

Y bueno. Nosotros jugábamos al futbol en la calle. Soñando alguna vez ser los grandes futbolistas del mañana y llevar a México, finalmente, a los cuartos de final del mundial que para entonces se realizará en un nuevo país nacido por la desunificación de los Estados Unidos de América. Y jugábamos desde que llegábamos de clases hasta que se metía el sol. Y pinchis golazos me cae.

Pero habían veces en las que el balón inevitablemente se dirigía hacia la camioneta de Don Loco. Y no importara la parte del coche que fuera: su vidrio, el retrovisor, la llanta, el rin o hasta su sombra, a Don Loco le valía madre y se ponía todo alterado. En ocasiones intentó llamar a la polecía para que nos quitara nuestro baloncito y así privarnos de toda recreación deportiva; otras veces, nos gritaba. Pero la más célebre de todas es cuando nos gritó, así al chile, que nos iba a matar. Pinchi Don Loco, me cae, tenía pedos.

No recuerdo el marcador pero sé que alguien sí se pasó de lanza haciendo soberbio disparo dirigido a la carrocería de aquella camioneta negra con chingo de letreritos de marcas y patentes. En eso, Don Loco salió como el diablo y nos dijo que nos fuéramos a la chingada. Así, sin más. Nosotros, amables, le pedimos disculpas y le imploramos perdón. Arrojando inútiles resultados porque sólo se limitó a decir que no teníamos madre.

Yo le dije que nos perdonara, que no fue a propósito y que no se volvía a repetir… pero no sé, algo había en él, pinche síndrome bipolar que sólo me gritó: TE VOY A MATAR HIJO DE PUTA. Pos máteme, si tan cabrón.

Yo nomás vi cómo se megaemputó y me dijo que enseguidita me iba a golpear hasta dejarme malherido. O bueno, textualmente, ahorita te parto todita tu madre, hijo de la chingada. ¡Pura tradición! Yo, entonces, todavía velaba por mi futuro, me preocupaba morir en manos de un pinchi loco antifutbol.

Y bueno, al final alguien lo detuvo y salvó mi vida… Esa es mi anécdota… Y… bueno, a veces me lo encuentro en los tacos y me saluda bien contento, como si nada. Y ya.

By Hotel Siethe

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