Escribo esta carta para apelar a mi memoria las veces que me has fallado. ¿Qué? ¿Te sorprendes? Ah, es que seguramente creíste que yo no lo notaba… y mientras tú reías, y vivías, y jugabas, y sentías; yo me deshice por dentro, pero eso sí, sin doblegar nunca mi sonrisa para no desatar tu preocupación por compromiso. Porque era eso, ¿cierto? Simplemente fingías importancia para no hacerme menos. Pues déjame decirte que te hizo falta fingir más y preocuparte menos, porque eso nunca nos llevó a ningún lado (Bueno, me retracto, a mí sí. Me llevó a buscar la compañía de mi navaja y clamar sangre por nervios, pero déjalo así). Nunca te gustó lidiar con lo que verdaderamente soy, ¿verdad? Siempre creíste que los míos fueron berrinches y pataletas de una niña que todo quiere que le salga bien y a la que le salía todo siempre al revés (¿neib?) y mientras yo me hiciera la loca y tú te hicieras el perdido, el problema pasaría a ser parte de la historia. Y qué historia, dios mío. La nuestra fue una historia lenta y (al menos para mí) inexplicable. Tú tenías ese nosequé que tanto me gusta descifrarles a los hombres y yo tenía… no sé qué que pudo haberte llamado la atención. Y rompiste con la otra, y después de muchos esfuerzos, intentos fallidos y cuatro cicatrices permanentes te acercaste a mí (La otra. Es curioso que la llame “La Otra”, cuando en aquel entonces era “Ella” o “La”. Como dato más curioso te cuento que aún hago mi día a base de estragar lo de La Otra, que no sé si es vicio, u obsesión, o manía o qué). Y hablando de la otra (aunque no te guste el tema), lo aceptes o no, ¡Cómo la quisiste! Pero es que para ti es siempre muy fácil. “Te quiero, te

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